JARDÍN DE PÁRPADOS

...Y REGRESÓ UN VIERNES 13

2012-01-13T13:59:00.000-08:00

Hace mucho que no escribo, últimamente han pasado muchas cosas en mi vida que me han convertido en una especie de zombi de rostro sonriente. Estoy bien, podría jurar que después de mucho tiempo no tengo ganas de auto compadecerme por nada. Las cosas que pasaron quedaron atrás. No las olvide pero quedaron atrás y espero que no regresen. Ya no odio, y ese es un buen síntoma (creo yo) para estar en paz conmigo mismo. ¿He perdonado? No lo sé, solo sé que ya no quiero revolcarme en la pesadumbre y la tristeza otra vez, prefiero ver las cosas de un modo distinto y tal vez por que no, tener la esperanza de que todo va a cambiar. Por lo pronto tengo una tarea pendiente y es algo que tiene que ver con lo físico, me veo fatal, he descuidado tanto mi apariencia exterior que ni yo mismo me reconozco, suelo creer que el sujeto que veo cada mañana en el espejo es alguien que conozco pero que definitivamente no soy yo. Como dije desde el principio hace mucho que no escribo y empezar a hacerlo a partir de una necesidad es muy motivadora para mí. Sigo siendo el mismo de siempre un poco magullado pero sonriente no se fijen en mis heridas solo vean mi corazón y sonríanme otra vez.

cesarvill

UN CUENTO FANTÁSTICO

2011-05-29T12:23:00.000-07:00

CASA TOMADA - JULIO CORTÁZAR

Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua (hoy que las casas antiguas sucumben a la más ventajosa liquidación de sus materiales) guardaba los recuerdos de nuestros bisabuelos, el abuelo paterno, nuestros padres y toda la infancia.

Nos habituamos Irene y yo a persistir solos en ella, lo que era una locura pues en esa casa podían vivir ocho personas sin estorbarse. Hacíamos la limpieza por la mañana, levantándonos a las siete, y a eso de las once yo le dejaba a Irene las ultimas habitaciones por repasar y me iba a la cocina. Almorzábamos al mediodía, siempre puntuales; ya no quedaba nada por hacer fuera de unos platos sucios. Nos resultaba grato almorzar pensando en la casa profunda y silenciosa y cómo nos bastábamos para mantenerla limpia. A veces llegábamos a creer que era ella la que no nos dejó casarnos. Irene rechazó dos pretendientes sin mayor motivo, a mí se me murió María Esther antes que llegáramos a comprometernos. Entramos en los cuarenta años con la inexpresada idea de que el nuestro, simple y silencioso matrimonio de hermanos, era necesaria clausura de la genealogía asentada por nuestros bisabuelos en nuestra casa. Nos moriríamos allí algún día, vagos y esquivos primos se quedarían con la casa y la echarían al suelo para enriquecerse con el terreno y los ladrillos; o mejor, nosotros mismos la voltearíamos justicieramente antes de que fuese demasiado tarde.

Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No sé por qué tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así, tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mí, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina.

Pero es de la casa que me interesa hablar, de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pullover está terminado no se puede repetirlo sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor lleno de pañoletas blancas, verdes, lila. Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor para preguntarle a Irene que pensaba hacer con ellas. No necesitábamos ganarnos la vida, todos los meses llegaba plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene solamente la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mí se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso.

Cómo no acordarme de la distribución de la casa. El comedor, una sala con gobelinos, la biblioteca y tres dormitorios grandes quedaban en la parte más retirada, la que mira hacia Rodríguez Peña. Solamente un pasillo con su maciza puerta de roble aislaba esa parte del ala delantera donde había un baño, la cocina, nuestros dormitorios y el living central, al cual comunicaban los dormitorios y el pasillo. Se entraba a la casa por un zaguán con mayólica, y la puerta cancel daba al living. De manera que uno entraba por el zaguán, abría la cancel y pasaba al living; tenía a los lados las puertas de nuestros dormitorios, y al frente el pasillo que conducía a la parte más retirada; avanzando por el pasillo se franqueaba la puerta de roble y mas allá empezaba el otro lado de la casa, o bien se podía girar a la izquierda justamente antes de la puerta y seguir por un pasillo más estrecho que llevaba a la cocina y el baño. Cuando la puerta estaba abierta advertía uno que la casa era muy grande; si no, daba la impresión de un departamento de los que se edifican ahora, apenas para moverse; Irene y yo vivíamos siempre en esta parte de la casa, casi nunca íbamos más allá de la puerta de roble, salvo para hacer la limpieza, pues es increíble cómo se junta tierra en los muebles. Buenos Aires será una ciudad limpia, pero eso lo debe a sus habitantes y no a otra cosa. Hay demasiada tierra en el aire, apenas sopla una ráfaga se palpa el polvo en los mármoles de las consolas y entre los rombos de las carpetas de macramé; da trabajo sacarlo bien con plumero, vuela y se suspende en el aire, un momento después se deposita de nuevo en los muebles y los pianos.

Lo recordaré siempre con claridad porque fue simple y sin circunstancias inútiles. Irene estaba tejiendo en su dormitorio, eran las ocho de la noche y de repente se me ocurrió poner al fuego la pavita del mate. Fui por el pasillo hasta enfrentar la entornada puerta de roble, y daba la vuelta al codo que llevaba a la cocina cuando escuché algo en el comedor o en la biblioteca. El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. Me tiré contra la pared antes de que fuera demasiado tarde, la cerré de golpe apoyando el cuerpo; felizmente la llave estaba puesta de nuestro lado y además corrí el gran cerrojo para más seguridad.

Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:

-Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado parte del fondo.

Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados.

-¿Estás seguro?

Asentí.

-Entonces -dijo recogiendo las agujas- tendremos que vivir en este lado.

Yo cebaba el mate con mucho cuidado, pero ella tardó un rato en reanudar su labor. Me acuerdo que me tejía un chaleco gris; a mí me gustaba ese chaleco.

Los primeros días nos pareció penoso porque ambos habíamos dejado en la parte tomada muchas cosas que queríamos. Mis libros de literatura francesa, por ejemplo, estaban todos en la biblioteca. Irene pensó en una botella de Hesperidina de muchos años. Con frecuencia (pero esto solamente sucedió los primeros días) cerrábamos algún cajón de las cómodas y nos mirábamos con tristeza.

-No está aquí.

Y era una cosa más de todo lo que habíamos perdido al otro lado de la casa.

Pero también tuvimos ventajas. La limpieza se simplificó tanto que aun levantándose tardísimo, a las nueve y media por ejemplo, no daban las once y ya estábamos de brazos cruzados. Irene se acostumbró a ir conmigo a la cocina y ayudarme a preparar el almuerzo. Lo pensamos bien, y se decidió esto: mientras yo preparaba el almuerzo, Irene cocinaría platos para comer fríos de noche. Nos alegramos porque siempre resultaba molesto tener que abandonar los dormitorios al atardecer y ponerse a cocinar. Ahora nos bastaba con la mesa en el dormitorio de Irene y las fuentes de comida fiambre.

Irene estaba contenta porque le quedaba más tiempo para tejer. Yo andaba un poco perdido a causa de los libros, pero por no afligir a mi hermana me puse a revisar la colección de estampillas de papá, y eso me sirvió para matar el tiempo. Nos divertíamos mucho, cada uno en sus cosas, casi siempre reunidos en el dormitorio de Irene que era más cómodo. A veces Irene decía:

-Fijate este punto que se me ha ocurrido. ¿No da un dibujo de trébol?

Un rato después era yo el que le ponía ante los ojos un cuadradito de papel para que viese el mérito de algún sello de Eupen y Malmédy. Estábamos bien, y poco a poco empezábamos a no pensar. Se puede vivir sin pensar.

(Cuando Irene soñaba en alta voz yo me desvelaba en seguida. Nunca pude habituarme a esa voz de estatua o papagayo, voz que viene de los sueños y no de la garganta. Irene decía que mis sueños consistían en grandes sacudones que a veces hacían caer el cobertor. Nuestros dormitorios tenían el living de por medio, pero de noche se escuchaba cualquier cosa en la casa. Nos oíamos respirar, toser, presentíamos el ademán que conduce a la llave del velador, los mutuos y frecuentes insomnios.

Aparte de eso todo estaba callado en la casa. De día eran los rumores domésticos, el roce metálico de las agujas de tejer, un crujido al pasar las hojas del álbum filatélico. La puerta de roble, creo haberlo dicho, era maciza. En la cocina y el baño, que quedaban tocando la parte tomada, nos poníamos a hablar en vos más alta o Irene cantaba canciones de cuna. En una cocina hay demasiados ruidos de loza y vidrios para que otros sonidos irrumpan en ella. Muy pocas veces permitíamos allí el silencio, pero cuando tornábamos a los dormitorios y al living, entonces la casa se ponía callada y a media luz, hasta pisábamos despacio para no molestarnos. Yo creo que era por eso que de noche, cuando Irene empezaba a soñar en alta voz, me desvelaba en seguida.)

Es casi repetir lo mismo salvo las consecuencias. De noche siento sed, y antes de acostarnos le dije a Irene que iba hasta la cocina a servirme un vaso de agua. Desde la puerta del dormitorio (ella tejía) oí ruido en la cocina; tal vez en la cocina o tal vez en el baño porque el codo del pasillo apagaba el sonido. A Irene le llamó la atención mi brusca manera de detenerme, y vino a mi lado sin decir palabra. Nos quedamos escuchando los ruidos, notando claramente que eran de este lado de la puerta de roble, en la cocina y el baño, o en el pasillo mismo donde empezaba el codo casi al lado nuestro.

No nos miramos siquiera. Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían más fuerte pero siempre sordos, a espaldas nuestras. Cerré de un golpe la cancel y nos quedamos en el zaguán. Ahora no se oía nada.

-Han tomado esta parte -dijo Irene. El tejido le colgaba de las manos y las hebras iban hasta la cancel y se perdían debajo. Cuando vio que los ovillos habían quedado del otro lado, soltó el tejido sin mirarlo.

-¿Tuviste tiempo de traer alguna cosa? -le pregunté inútilmente.

-No, nada.

Estábamos con lo puesto. Me acordé de los quince mil pesos en el armario de mi dormitorio. Ya era tarde ahora.

Como me quedaba el reloj pulsera, vi que eran las once de la noche. Rodeé con mi brazo la cintura de Irene (yo creo que ella estaba llorando) y salimos así a la calle. Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que a algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada.

Epilepsia - Human Race Extermination

2011-02-15T07:31:00.000-08:00

MANUEL SCORZA (1928 - 1983)

2011-02-05T10:13:00.000-08:00

Aquí dejo mi poesía

para que los desdichados se laven la cara

Buscadme cuando amanezca.

Entre la hierba estoy cantando.

Manuel Scorza

Hace 28 años un trágico accidente aéreo apagó la vida de uno de los más importantes poetas y narradores peruanos de nuestro tiempo. Desde muy joven se dedicó activamente a la lucha política, razón por la cual, a los veinte años viajó como exiliado a México. Allí publicó su primera obra importante: "Las imprecaciones", donde muchos de los versos aparecidos, fueron fruto del desasosiego en el que lo había sumergido el exilio. Diez años después, y ya depuesta la dictadura, regresó a Lima continuando con su carrera literaria, sin olvidarse nunca de la lucha por los derechos sociales de los más oprimidos. Una manera de recordar siempre a un autor es leyendo su obra y haciéndola conocer a los que, por diversos motivos, la ignoran.

Epístola de los poetas que vendrán

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!

El poeta libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.

Música lenta

Para que tú entres,
a veces de tristeza, el corazón se me abre.

Como una puerta tímida,
para que tú entres, el corazón se me abre.

Pero tú no vienes,
no vuelas más sobre los campos.

En vano mi corazón
a la ventana de su dolor se asoma.
Pasas de largo,
como si el viento
soplase sólo para allá.

Pasa la mañana y no viene la tarde.
Y el corazón se me cierra,
como una mano sin nadie, el corazón se me cierra.

Serenata

Íbamos a vivir toda la vida juntos.
Íbamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.

No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse, ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.

!Íbamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.

A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.

Hugo Salazar Chuquimango - Primera exposición individual

2011-01-31T08:34:00.000-08:00

“Entumecido por la vigilia” es la primera exposición individual de mi amigo Hugo Salazar Chuquimango como parte del premio XII Salón Nacional de Pintura Icpna 2010. La muestra va de martes a domingo, desde el 20 de Enero hasta el 27 de Febrero del presente año. Es una ocasión más que oportuna para conocer la maravillosa obra de este gran pintor. A continuación reproduzco una nota tomada de “El Comercio” (Sábado 29 de Enero del 2011) hecha por Gonzalo Galarza Cerf sobre esta individual y sobre su creador.

CRÓNICA. EL SURREALISMO EN VIGILIA

Pintar los sueños despiertos

Gonzalo Galarza Cerf

El vigilante camina de un extremo a otro del barco. Solo. De proa a popa, su vista registra el piso de madera, redes, cabos, otras embarcaciones a los lados, y el mar, ese océano que veía como algo inmenso desde su casa en Ventanilla. Durante doce horas. De 7 p.m. a 7 a.m. Durante 365 días del año. A veces, se sienta y su mirada baja la guardia, pero su mente no. ¿Para qué estoy aquí, en este mundo?, se cuestionó una madrugada ante el horizonte. Y de pronto se vio de niño, siendo valorado y estimado por ser buen dibujante. “Voy a retomar el don que tenía, aunque será bien difícil volver de cero”, se respondió a sí mismo. Y en ese momento sintió como si fuese otro. Aunque aún permanecía anónimo, cubierto bajo la niebla en el puerto del Callao, donde trabajaba en ese tiempo.

“Estaba en el anonimato. Después del premio obtenido con el cuadro a mi mamá me fue muy bien. A partir de allí he tenido propuestas”, dice el vigilante 9332, su código de Prosegur, que obedece al nombre de Hugo Salazar Chuquimango. A sus 30 años, acaba de inaugurar su primera exposición individual, “Entumecido por la vigilia”, como parte del premio XII Salón Nacional de Pintura Icpna 2010, que lo dotó con 5 mil dólares. Ahora ha ingresado al mercado del arte y sus cuadros, dependiendo del formato, están valorados entre 300 y 2.500 dólares. Y ya vendió algunos.

Si para algunos creadores mostrar su trabajo es como desnudarse ante el público, para Salazar es como si se quedara sin su revólver, desarmado. En sus obras aparecen sus obsesiones, esas que afloran y perturban cuando está en vigilia y lucha contra el sueño, entumecido. Allí están los barcos y el universo marino, la vigilancia y sus temores como guardián, la sexualidad y sus deseos reprimidos, su sentido de justicia. Todos bajo la influencia de Dalí y El Bosco. Todos, con esa carga sombría, a veces descarnada, propia de una madrugada densa y solitaria, que es cuando aparecen esas imágenes que terminan plasmadas en cuadernos a modo de bocetos.

“En los barcos sentí mis primeros síntomas de ese estado de vigilia: todas las cosas del inconsciente aparecen en la mente y disocias todo lo que sueles ver”: así explica Salazar su proceso creativo. Quizá eso también haya contribuido a que se incline hacia el surrealismo. Un artista necesita ser un vigilante: debe poseer la paciencia que lo haga capaz de soportar la soledad mientras se enfrenta al lienzo. Y no sentir presiones, para crear libremente, y pintar, por ejemplo, una escena orgiástica y monstruos marinos en un barco. La suya parece la vida de alguien que se sabe solitario, alerta por profesión e introvertido por naturaleza, alguien que alguna vez encontró la forma de sentirse integrado y comunicativo a través del pincel. Quizá por eso antepone la pintura: no tiene novia (“lo mucho que me ha durado una chica es un día”), ni tiene agua en su casa-taller del pasaje Olaya, en Lima (“cada domingo subo dos baldes de agua y en el trabajo hay ducha”), ni usa celular (“no me gusta distraerme”).

“Este pintor apasionado, que pinta en las condiciones más precarias, hace rememorar las dificultades que tantos creadores han tenido que vencer para llevar adelante su obra […] Salazar nos envuelve en una vorágine de acontecimientos, que van de lo apoteósico a lo catastrófico […] siempre enriquecidas con un poderoso contenido inconsciente”, ha escrito el psiquiatra Mariano Querol en el texto de la muestra.

Si no hubiera sido por el premio, Salazar seguiría igual: durmiendo apenas cuatro horas, yendo a la Escuela de Bellas Artes en las mañanas y en las noches a la fábrica de Santa Anita. Pero llegó el premio en octubre y ahora la exposición. “La fama uno la hace, pero no sé si será para toda la vida. Warhol dijo que toda persona merece 15 minutos de fama. Hay que saber aprovecharla”, dice.

“Es la primera vez que un concurso ha golpeado tanto el ambiente limeño. La cuestión es seguir. Necesita más mundo y depurar algunas cosas. Pero le veo mucho talento y va a destacar en el futuro”, dice Venancio Shinki, miembro del jurado del concurso que, en su tiempo, él también ganó. Artistas jóvenes como Fito Espinoza y Jaime Higa encontraron en este certamen la oportunidad de mostrar su obra en una individual financiada por el Icpna.

–Eso era lo que quería: que mi mamá viera algún día que soy alguien. Vivir del arte es difícil, quizá llegue una época que la haga y venda cuadros, pero dejar el trabajo…

–¿Dejarías la vigilancia? –le pregunto.

–No, creo que allí está la inspiración –dice Salazar y se queda en silencio, ubicándose otra vez en el anonimato.

NUEVO AÑO, NUEVO INICIO...

2011-01-24T18:22:00.000-08:00

El 2010 fue un año de muchas sonrisas y también de… ¿Cómo decirlo?... replanteamientos personales y profesionales. Pero si algo bueno aprendí en el año que pasó, fue que por primera vez en mi vida fui consiente de mi compromiso como profesional, si en algún momento dudé de mi capacidad o de la carrera profesional que había elegido, pues todo eso se disipó y hoy más que nunca siento que ha sido la mejor opción que pude escoger. Jamás pensé que terminaría convirtiéndome en profesor y eso, ahora, me parece genial. Todos o casi todos saben que llegué aquí por mi pasión por las letras y es que la literatura siempre ha sido un elemento vital en mi vida. Hace un tiempo atrás diseñé este blog con el fin de difundir mis gustos y transmitir esa pasión por la literatura a otros, que como yo, buscaban un rincón donde compartir gustos en común. Este nuevo inicio sirve para invitarlos a compartir conmigo el gusto por lo que más nos apasiona: LA LITERATURA. Prometo no dejarlo abandonado por tanto tiempo y procurar que los temas sean del agrado de todos los que visitan mi blog. Muchas gracias una vez más y sean todos nuevamente: BIENVENIDOS AL JARDÍN!!!

CESARVILL

EL DESPERTAR DE LOS VAMPIROS

2011-01-23T17:49:00.000-08:00

La aparición de personajes míticos o fantásticos en el ámbito de la literatura no es para nada novedosa. La corriente literaria del Romanticismo, por ejemplo, con toda su carga emocional y de rechazo hacia la razón; produjo la ebullición de seres que rompían la lógica y los parámetros establecidos de los cánones literarios tradicionales. Por primera vez en la historia personajes siniestros, tales como vampiros, brujas y fantasmas poblaban el universo literario y proponían una nueva visión del héroe o mejor dicho del antihéroe como personaje principal. Pero ¿qué hace que el común de los lectores sienta una extraña fascinación por este tipo de personajes e historias? ¿Qué impulsa a los jóvenes de hoy a consumir este tipo de literatura? ¿Existe algo más que una simple moda en todo esto?

Los reportes de ventas de fin de año de las principales casas editoriales especializadas en literatura juvenil arrojaron cifras más que satisfactorias para sus intereses (Anuario sobre el libro infantil y juvenil 2010 de la Fundación SM), teniendo en cuenta que mucha de esa literatura estuvo centrada en temática gótica o de terror con títulos como Crepúsculo, Aullidos, Luna Nueva, Eclipse y otros han abierto el camino y si existe algo que no se les puede reprochar a los best seller del mundo de la literatura juvenil, independientemente de quien pueda discutir su calidad literaria o su excesiva inclinación comercial, es que han conseguido enganchar a la lectura a millones de adolescentes.

Definitivamente existe algo que los lectores encuentran atractivo en este tipo de relatos y tal vez sea lo mismo que sentían los lectores de finales del siglo XVIII. Un impulso de escapar de la realidad presente y de comprenderla a través de la evocación de otros contextos. Para Julio Hevia, psicólogo y asesor en comunicaciones, es una vuelta con fuerza al romanticismo que los jóvenes buscan al encontrarse en una sociedad caracterizada por las relaciones impersonales. “Desde su origen, el vampirismo conecta con el movimiento romántico, el amor como correlato de la muerte. En nuestra época, en que el mundo recusa el automatismo, la frialdad de los vínculos y el individualismo, tendría algo de reivindicatorio presentar romances en los que el componente del riesgo sea uno de los matices que le dan a la aventura un plus. El tema vampírico está haciéndose cargo de esta necesidad que tiene la juventud de llevar su experiencia a niveles extremos”. Obviamente el tema comercial en todo esto no se puede dejar de lado y de ello se han dado cuenta quienes se encargan de toda la estructura mediática (autores, críticos, editoriales, etc.), la fórmula es sencilla: fantasía + romance + personajes adolescentes = éxito rotundo.

En conclusión podemos afirmar que existe definitivamente un tema de identificación personal por parte de los jóvenes lectores con este tipo de personajes e historias. En su primer periodo, la literatura gótica surgió como respuesta a las inquietudes de las almas más disconformes con el orden regente, que buscaban poder experimentar sensaciones prohibidas y huir de la rutina diaria. Una parte significativa de la sociedad (los jóvenes) asimila este nuevo género y lo utiliza como una válvula de escape. Aunque lo mas pertinente sea decir que lo que buscan los jóvenes que consumen toda esta onda vampírica es poder fantasear, solo buscan ser un personaje imaginario y tener la impresión de que la juventud puede ser siempre hermosa y eterna.

cesarvill

EVAMUSS - Urcu (2000)

2010-10-29T18:29:00.000-07:00

OCTUBRE

2010-10-18T22:08:00.000-07:00

Octubre

La procesión va lentamente,
con sus pasos aburridos,
con la inercia de moverse
siempre en círculos
en estúpidos círculos

Un mar humano que te ahoga
mansamente
en la espesura de esta acompañada soledad

Si, estas solo
aunque un gentío grite cadenciosamente a tu alrededor
estas solo
mortalmente solo

y la procesión va lentamente
con sus rostros siniestros,
con la complicidad macabra
de la angustia
de ese andar inútil
de pisadas en falso
que nunca se detienen

La procesión va lentamente
y lentamente va mi procesión
cargada de quejas
y lamentos
que tienen el color morado
de los golpes
de la insufrible e incansable penitencia.
reflejada
paso a paso
en el rostro de miles de crucificados.

cesarvill

EL TRIUNFO DEL ETERNO CANDIDATO

2010-10-10T09:14:00.000-07:00

Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura 2010

Siempre quise publicar una noticia como esta en mi blog; Mario Vargas Llosa el eterno candidato al premio Nobel finalmente ganó, y así sucedió. El fin de semana ha sido una especie de regocijo propio y ajeno a la vez. Propio porque a todos quienes admiramos la obra de este ilustre peruano nos ha influenciado de muchas maneras y sentimos como propio el reconocimiento de la Academia Sueca y ajeno porque tal vez nosotros no pertenecemos al mundillo literario de las grandes ligas y somos para muchos unos completos desconocidos que no figuramos en el parnaso literario mundial, pero en fin ese es un tema tal vez de un próximo post, lo cierto es que el reconocimiento largamente esquivo a nuestro escritor más reconocido mundialmente ha sido finalmente reconocido y esa es una alegría inmensa, es algo que nos motiva a seguir escribiendo, no en busca de premios o reconocimientos sino porque como dijo Mario Vargas Llosa alguna vez en un discurso: “la literatura es fuego” y ese fuego aviva las conciencias y las mentes.

Extracto del discurso de Mario Vargas Llosa "La literatura es fuego", al recibir el premio internacional de novela "Rómulo Gallegos", en la ciudad de Caracas, Venezuela agosto de 1967

Las mismas sociedades que exilaron y rechazaron al escritor, pueden pensar ahora que conviene asimilarlo, integrarlo, conferirle una especie de estatuto oficial. Es preciso, por eso, recordar a nuestras sociedades lo que les espera. Advertirles que la literatura es fuego, que ella significa inconformismo y rebelión, que la razón del ser del escritor es la protesta, la contradicción y la crítica. Explicarles que no hay término medio: que la sociedad suprime para siempre esa facultad humana que es la creación artística y elimina de una vez por todas a ese perturbador social que es el escritor o admite la literatura en su seno y en ese caso no tiene más remedio que aceptar un perpetuo torrente de agresiones, de ironías, de sátiras, que irán de lo adjetivo a lo esencial, de lo pasajero a lo permanente, del vértice a la base de la pirámide social. Las cosas son así y no hay escapatoria: el escritor ha sido, es y seguirá siendo un descontento. Nadie que esté satisfecho es capaz de escribir, nadie que esté de acuerdo, reconciliado con la realidad, cometería el ambicioso desatino de inventar realidades verbales. La vocación literaria nace del desacuerdo de un hombre con el mundo, de la intuición de deficiencias, vacíos y escorias a su alrededor. La literatura es una forma de insurrección permanente y ella no admite las camisas de fuerza. Todas las tentativas destinadas a doblegar su naturaleza airada, díscola, fracasarán. La literatura puede morir pero no será nunca conformista.

Sólo si cumple esta condición es útil la literatura a la sociedad. Ella contribuye al perfeccionamiento humano impidiendo el marasmo espiritual, la autosatisfacción, el inmovilismo, la parálisis humana, el reblandecimiento intelectual o moral. Su misión es agitar, inquietar, alarmar, mantener a los hombres en una constante insatisfacción de sí mismos: su función es estimular sin tregua la voluntad de cambio y de mejora, aun cuando para ello daba emplear las armas más hirientes y nocivas. Es preciso que todos lo comprendan de una vez: mientras más duros y terribles sean los escritos de un autor contra su país, más intensa será la pasión que lo una a él. Porque en el dominio de la literatura, la violencia es una prueba de amor.

Silvania - Nudo de cielo y delfin

2010-09-19T18:25:00.000-07:00

HELICE

Verde azul
el mar, amar
en tus ojos hambrientos
de la sal de mi cuerpo

Surge el albur
en los extramuros del cielo
y son las luces
las que nos rozan como hélices
las que me devuelven la alegría
hipnotizando la arena
esparcida en mi memoria
y en todo alrededor

Amor, el mar, amar

Hoy seremos esa arena
oculta de la orilla
bajo un cielo incontenible
de sombras infinitas,
luminosas
que giran y giran
creando la brisa
creando la vida
desde nuestros
corazones...

cesarvill

"El trompo" - José Diez Canseco

2010-09-10T18:49:00.000-07:00

EL TROMPO - JOSÉ DIEZ CANSECO
PLAN LECTOR
COLEGIO "EL CARMELO"

José Diez Canseco Pereyra (1904 - 1949), escritor y periodista peruano. Se le considera precursor del realismo urbano en el Perú. En sus obras muestra escenas de la vida cotidiana en Lima y otros parajes costeños y emplea el lenguaje popular de un modo bastante novedoso.

A pesar de ser autor de algunos de los cuentos más conocidos de la literatura peruana, como El Gaviota o El trompo, José Diez-Canseco dedicó casi toda su vida al periodismo, llegando a convertirse en la década del 40 en el columnista más leído del prestigioso diario La Prensa. Por ello, al momento de su temprana muerte, sólo había publicado dos libros de narrativa -Estampas mulatas (1930) y Duque (1934)-, dejando mucho material inédito o disperso en revistas y periódicos.

Descargar el cuento aquí

"LA DESPEDIDA" (FRAGMENTO DE "LOS RÍOS PROFUNDOS")

2010-09-01T18:37:00.000-07:00

JOSÉ MARÍA ARGUEDAS

Los ríos profundos (1956) es para muchos la síntesis más perfecta del mundo andino y el español. Su autor, el escritor y antropólogo peruano José María Arguedas, concibe toda su literatura alrededor de un proyecto: un país dividido entre dos culturas (la andina, de origen quechua, y la urbana, de raíces europeas) que deben integrarse en una relación armónica de carácter mestizo. Y resulta ser en esta obra, Los ríos profundos, donde mejor se plasman los grandes dilemas, angustias y esperanzas que ese proyecto plantea.

Se trata de una novela de formación articulada sobre dos pilares estructurales de dilatada tradición literaria, como son, por un lado el motivo del viaje y por el otro el del héroe adolescente que protagoniza el tránsito de la infancia a la edad adulta. Ambos motivos son de fácil rastreo a lo largo de la literatura, tanto aislados como combinados, arrancados, desde la Biblia y la épica clásica, pasando por la picaresca hasta llegar a la literatura del siglo XX.

La despedida es un fragmento de la novela de José María Arguedas "Los ríos profundos"

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MARIPOSAS - SILVIO RODRIGUEZ

2010-08-25T18:09:00.000-07:00

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Alguna vez maldije mi suerte, despotrique contra el mundo y lloré de pie porque estando echado lo inundaba todo a mi alrededor. Alguna vez.

Tengo suerte de vivir, de quejarme y de maldecir, de agradecerle a la vida tantos golpes y tantas alegrías. Que manera más curiosa de sentirnos vivos; pienso a veces. Los extremos nos hacen estremecernos y darnos cuenta de cuan vivos estamos, son las situaciones mas extremas las que nos ayudan a crecer y luego a aprender.

Ayer recordaba, imaginaba mariposas (como la canción de Silvio), tan libres, tan blancas, tan llenas de vida, repletas de sueños que aun no se han ido. Recordaba que “vivir” es lo único que vale la pena en esta vida. Reír, llorar, maldecir, agradecer o simplemente vivir, porque pasado un tiempo los recuerdos dejan de dolernos y en vez de eso nos dibujan preciosas sonrisas que casi siempre iluminan nuestro oscuro caminar.

Debajo del cielo vuelvo a caminar, a sonreír, a esperar y esperar mis mariposas, mis navecitas blancas…

LA INSIGNIA - JULIO RAMÓN RIBEYRO

2010-08-12T19:12:00.000-07:00

Julio Ramón Ribeyro se dedicó a la escritura con el mismo placer y resignación con el que se sobrevive un vicio: sin remedio. Aunque en algún momento confesó ser un "hedonista frustrado", pues su vida siempre se sostuvo en los frágiles "umbrales de la salud", Ribeyro practicó la embriaguez moderada como método de conocimiento y la escritura como sucedáneo del tabaquismo. Ribeyro no escribe por oficio, acaso ni siquiera por vocación; lo suyo es un impulso fatal, una necesidad inaplazable. Dejar de hacerlo, como dejar de fumar, le habría hecho la vida insoportablemente insípida.

LA INSIGNIA

Julio Ramón Ribeyro

Hasta ahora recuerdo aquella tarde en que al pasar por el malecón divisé en un pequeño basural un objeto brillante. Con una curiosidad muy explicable en mi temperamento de coleccionista, me agaché y después de recogerlo lo froté contra la manga de mi saco. Así pude observar que se trataba de una menuda insignia de plata, atravesada por unos signos que en ese momento me parecieron incomprensibles. Me la eché al bolsillo y, sin darle mayor importancia al asunto, regresé a mi casa. No puedo precisar cuánto tiempo estuvo guardada en aquel traje que usaba poco. Sólo recuerdo que en una oportunidad lo mandé a lavar y, con gran sorpresa mía, cuando el dependiente me lo devolvió limpio, me entregó una cajita, diciéndome: "Esto debe ser suyo, pues lo he encontrado en su bolsillo". Era, naturalmente, la insignia y este rescate inesperado me conmovió a tal extremo que decidí usarla.

Aquí empieza realmente el encadenamiento de sucesos extraños que me acontecieron. Lo primero fue un incidente que tuve en una librería de viejo. Me hallaba repasando añejas encuadernaciones cuando el patrón, que desde hacía rato e observaba desde el ángulo más oscuro de su librería, se me acercó y, con un tono de complicidad, entre guiños y muecas convencionales, me dijo: "Aquí tenemos libros de Feifer". Yo lo quedé mirando intrigado porque no había preguntado por dicho autor, el cual, por lo demás, aunque mis conocimientos de literatura no son muy amplios, me era enteramente desconocido. Y acto seguido añadió: "Feifer estuvo en Pilsen". Como yo no saliera de mi estupor, el librero terminó con un tono de revelación, de confidencia definitiva: "Debe usted saber que lo mataron. Sí, lo mataron de un bastonazo en la estación de Praga". Y dicho esto se retiró hacia el ángulo de donde había surgido y permaneció en el más profundo silencio. Yo seguí revisando algunos volúmenes maquinalmente pero mi pensamiento se hallaba preocupado en las palabras enigmáticas del librero. Después de comprar un libro de mecánica salí, desconcertado, del negocio.

--

Durante algún tiempo estuve razonando sobre el significado de dicho incidente, pero como no pude solucionarlo acabé por olvidarme de él. Mas, pronto, un nuevo acontecimiento me alarmó sobremanera. Caminaba por una plaza de los suburbios cuando un hombre menudo, de faz hepática y angulosa, me abordó intempestivamente y antes de que yo pudiera reaccionar, me dejó una tarjeta entre las manos, desapareciendo sin pronunciar palabra. La tarjeta, en cartulina blanca, sólo tenía una dirección y una cita que rezaba: SEGUNDA SESION: MARTES 4. Como es de suponer, el martes 4 me dirigí a la numeración indicada. Ya por los alrededores me encontré con varios sujetos extraños que merodeaban y que, por una coincidencia que me sorprendió, tenían una insignia igual a la mía. Me introduje en el círculo y noté que todos me estrechaban la mano con gran familiaridad. En seguida ingresamos a la casa señalada y en una habitación grande tomamos asiento. Un señor de aspecto grave emergió tras un cortinaje y, desde un estrado, después de saludarnos, empezó a hablar interminablemente. No sé precisamente sobre qué versó la conferencia ni si aquello era efectivamente una conferencia. Los recuerdos de niñez anduvieron hilvanados con las más agudas especulaciones filosóficas, y a unas digresiones sobre el cultivo de la remolacha fue aplicado el mismo método expositivo que a la organización del Estado. Recuerdo que finalizó pintando unas rayas rojas en una pizarra, con una tiza que extrajo de su bolsillo.

Cuando hubo terminado, todos se levantaron y comenzaron a retirarse, comentando entusiasmados el buen éxito de la charla. Yo, por condescendencia, sumé mis elogios a los suyos, mas, en el momento en que me disponía a cruzar el umbral, el disertante me pasó la voz con una interjección, y al volverme me hizo una seña para que me acercara.

- Es usted nuevo, ¿verdad? -me interrogó, un poco desconfiado.
- Sí -respondí, después de vacilar un rato, pues me sorprendió que hubiera podido identificarme entre tanta concurrencia-. Tengo poco tiempo.
- ¿Y quién lo introdujo?
Me acordé de la librería, con gran suerte de mi parte.
-Estaba en la librería de la calle Amargura, cuando el...
- ¿Quién? ¿Martín?
- Sí, Martín.
-!Ah, es un colaborador nuestro!
- Yo soy un viejo cliente suyo.
- ¿Y de qué hablaron?
-Bueno... de Feifer.
-¿Qué le dijo?
-Que había estado en Pilsen. En verdad... yo no lo sabía
-¿No lo sabía?
- No -repliqué con la mayor tranquilidad.
- ¿Y no sabía tampoco que lo mataron de un bastonazo en la estación de Praga?
- Eso también me lo dijo.
-!Ah, fue una cosa espantosa para nosotros!
-En efecto -confirmé- Fue una pérdida irreparable.

Mantuvimos una charla ambigua y ocasional, llena de confidencias imprevistas y de alusiones superficiales, como la que sostienen dos personas extrañas que viajan accidentalmente en el mismo asiento de un ómnibus. Recuerdo que mientras yo me afanaba en describirle mi operación de las amígdalas, él, con grandes gestos, proclamaba la belleza de los paisajes nórdicos. Por fin, antes de retirarme, me dio un encargo que no dejó de llamarme la atención.

-Tráigame en la próxima semana -dijo- una lista de todos los teléfonos que empiecen con 38. Prometí cumplir lo ordenado y, antes del plazo concedido, concurrí con la lista.
-!Admirable! -exclamó- Trabaja usted con rapidez ejemplar.

--

Desde aquel día cumplí una serie de encargos semejantes, de lo más extraños. Así, por ejemplo, tuve que conseguir una docena de papagayos a los que ni más volví a ver. Mas tarde fui enviado a una ciudad de provincia a levantar un croquis del edificio municipal. Recuerdo que también me ocupé de arrojar cáscaras de plátano en la puerta de algunas residencias escrupulosamente señaladas, de escribir un artículo sobre los cuerpos celestes, que nunca vi publicado, de adiestrar a un meno en gestos parlamentarios, y aun de cumplir ciertas misiones confidenciales, como llevar cartas que jamás leí o espiar a mujeres exóticas que generalmente desaparecían sin dejar rastro.

De este modo, poco a poco, fui ganando cierta consideración. Al cabo de un año, en una ceremonia emocionante, fui elevado de rango. "Ha ascendido usted un grado", me dijo el superior de nuestro círculo, abrazándome efusivamente. Tuve, entonces, que pronunciar una breve alocución, en la que me referí en términos vagos a nuestra tarea común, no obstante lo cual, fui aclamado con estrépito.

En mi casa, sin embargo, la situación era confusa. No comprendían mis desapariciones imprevistas, mis actos rodeados de misterio, y las veces que me interrogaron evadí las respuestas porque, en realidad, no encontraba una satisfactoria. Algunos parientes me recomendaron, incluso, que me hiciera revisar por un alienista, pues mi conducta no era precisamente la de un hombre sensato. Sobre todo, recuerdo haberlos intrigado mucho un día que me sorprendieron fabricando una gruesa de bigotes postizos pues había recibido dicho encargo de mi jefe.

Esta beligerancia doméstica no impidió que yo siguiera dedicándome, con una energía que ni yo mismo podría explicarme, a las labores de nuestra sociedad. Pronto fui relator, tesorero, adjunto de conferencias, asesor administrativo, y conforme me iba sumiendo en el seno de la organización aumentaba mi desconcierto, no sabiendo si me hallaba en una secta religiosa o en una agrupación de fabricantes de paños.

A los tres años me enviaron al extranjero. Fue un viaje de lo más intrigante. No tenía yo un céntimo; sin embargo, los barcos me brindaban sus camarotes, en los puertos había siempre alguien que me recibía y me prodigaba atenciones, y en los hoteles me obsequiaban sus comodidades sin exigirme nada. Así me vinculé con otros cofrades, aprendí lenguas foráneas, pronuncié conferencias, inauguré filiales a nuestra agrupación y vi cómo extendía la insignia de plata por todos los confines del continente. Cuando regresé, después de un año de intensa experiencia humana, estaba tan desconcertado como cuando ingresé a la librería de Martín.
--
Han pasado diez años. Por mis propios méritos he sido designado presidente. Uso una toga orlada de púrpura con la que aparezco en los grandes ceremoniales. Los afiliados me tratan de vuecencia. Tengo una renta de cinco mil dólares, casas en los balnearios, sirvientes con librea que me respetan y me temen, y hasta una mujer encantadora que viene a mí por las noches sin que yo le llame. Y a pesar de todo esto, ahora, como el primer día y como siempre, vivo en la más absoluta ignorancia, y si alguien me preguntara cuál es el sentido de nuestra organización, yo no sabría qué responderle. A lo más, me limitaría a pintar rayas rojas en una pizarra negra, esperando confiado los resultados que produce en la mente humana toda explicación que se funda inexorablemente en la cábala.

(Lima, 1952)

RESPONDER A LAS SIGUIENTES PREGUNTAS

1. ¿Dónde encuentra la insignia el protagonista? ¿Qué hace con ella?
2. ¿Por qué decide usarla?
3. ¿Qué le ocurre al protagonista en la librería de viejo?
4. ¿Cuál fue el segundo acontecimiento extraño?
5. ¿Qué tipo de encargos hace el protagonista para esta sociedad secreta?
6. ¿Qué ocurrió después de tres años en la organización? ¿y después de diez años?
7. Si le preguntáramos al protagonista cuál es el sentido de su organización, ¿qué contestaría?

PARA PENSAR FUERA DE CLASE Y DISCUTIR EN CLASE

Discute el valor simbólico de la insignia y del grupo. ¿Qué representan? En tu respuesta toma en cuenta las relaciones del individuo con el grupo y la motivación del individuo para formar parte del grupo. ¿Tiene algún significado el lugar donde fue encontrada la insignia?

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PACO YUNQUE - CESAR VALLEJO

2010-08-11T18:39:00.000-07:00

Paco Yunque es una de las pocas producciones narrativas de César Vallejo, nuestro poeta universal. En ella se relata la historia de un niño campesino que es traído a la ciudad para acompañar en sus juegos y estudios a Humberto, el hijo del patrón, el poderoso Dorian Grieve quien es el gerente inglés de la "Peruvian Company".

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GREEN DAY - 21ST CENTURY BREAKDOWN

2010-07-22T15:05:00.000-07:00

Nuevamente un disco digno de mención. Hay temas como Horseshoes and Handgrenades o Christian’s Inferno que te vuelan la cabeza, es cierto que, a los cuarenta años nadie se los imagina haciendo un "Dookie" otra vez, porque todo el mundo los trataria de “viejos monses”, pero así y todo 21st Century Breakdown es una prueba sincera de que ninguna banda tiene la furia ni la potencia del Green Day de hoy en día.

Habrá muchos Paramore, Tokio Hotel, Avril Lavigne y toda la masa de banditas que robaron estética a dos manos de Blink y de otros parecidos.. pero en cuestión de letras y musicalmente son otra realidad lo que los hace distinguirse de lo mediocre y lo comercial que tanto revuelo causa hoy en día, pocos son los que escriben letras sinceras y políticamente realistas como ellos, sin dejar de lado lo pegadizo (algo de dinero deben de ganar también ¿no creen?).

Que nadie se asombre entonces si nuevamente aparecen los falsos fans de Green Day porque sacaron un clip muy pegajoso con Last Night On Earth (para mí el toque más sentimental del disco). El anterior tuvo su toque en Whatsername (Como ocurrió con Wake me up When September Ends). Finalmente el tema de lo comercial no es culpa solo de ellos, la sobreexposición en cadenas como MTV que solo quieren lucro porque saben que hoy en día que a un chibolo le venden cualquier cosa con tal de hacerlo llamativo, pero que esa gente no opaque el brillo de un disco inteligente y poderoso, como en su momento lo fue American Idiot, con muy buena música y después de varios años de ausencia.

GREEN DAY - 21ST CENTURY BREAKDOWN (2009)

1. "Song Of The Century"
2. "21st Century Breakdown"
3. "Know Your Enemy"
4. "¡Viva La Gloria!
5. "Before The Lobotomy"
6. "Christian's Inferno"
7. "Last Night On Earth"
8. "East Jesus Nowhere"
9. "Peacemaker"
10. "Last Of The American Girls"
11. "Murder City"
12. "¿Viva La Gloria? (Little Girl)"
13. "Restless Heart Syndrome"
14. "Horseshoes And Handgrenades"
15. "The Static Age"
16. "21 Guns"
17. "American Eulogy"
18. "See The Light"

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Posible setlist de Green Day en Lima:

1. Song of the Century
2. 21st Century Breakdown
3. Know Your Enemy
4. East Jesus Nowhere
5. Holiday
6. ¡Viva la Gloria!
7. Give Me Novacaine
8. Maria
9. Are We The Waiting
10. St. Jimmy
11. Boulevard of Broken Dreams
12. Going To Pasalacqua
13. Murder City
14. Nice Guys Finish Last
15. Hitchin' A Ride
16. It's Fuck Time (cover de Foxboro Hot Tubs)
17. Hitchin' A Ride (otra versión)
18. When I Come Around
19. Iron Man / Rock You Like A Hurricane / Highway to Hell
20. Brain Stew
21. Jaded
22. Knowledge (cover de Operation Ivy)
23. Basket Case
24. She
25. King For A Day
26. Shout (cover de Johnny O'Keefe cover)
27. Letterbomb
28. Always Look On The Bright Side Of Life / Hey Jude
29. 21 Guns (con intro de Paint It Black en guitarra)
30. American Eulogy
31. Minority

Encore
32. American Idiot
33. Jesus of Suburbia

Encore 2
34. Pulling Teeth (acústico)
35. Wake Me Up When September Ends (mitad acústico, mitad con la banda)
36. Good Riddance (Time of Your Life)

GreenDay en Lima from People & Music on Vimeo.

Danza Rota - vivir es soñar

2010-07-15T21:20:00.000-07:00

A PROPÓSITO...

2010-07-05T18:49:00.000-07:00

¿DÍA DEL MAESTRO O DEL PROFESOR?

1. La mayoría de profesionales, aún en el ámbito escolar, no pueden precisar con corrección qué se celebra el día 6 de julio de cada año. Para muchos se trata del "día del maestro", empero se trata del "día del profesor". Ambos términos parecen sinónimos o en todo caso equivalentes. Sin embargo, desde una perspectiva educativa el 6 de julio es el día del profesional de la educación porque un 6 de julio de 1823 José de San Martín creó la primera Escuela Normal para la formación de profesores. Antes de esa fecha la tarea de enseñar correspondía a las congregaciones religiosas extranjeras porque enseñar era rezar o catequizar. Cuando se seculariza la iglesia el naciente estado peruano empieza a crear sus propios organismos, sus propios profesores.

2. Nombrar "profesor" o "maestro" parece, a simple vista, una discusión fútil. Pero entre las condiciones para elevar a una ocupación como profesión es que tenga su propio lenguaje o sus propias categorías. Así entre los médicos al hacer el diagnóstico no se podría confundir ni por un instante "tifus" con "tifoidea", o entre los abogados "interdicción" de "interdicto". Con similar exigencia en el campo de la Pedagogía debemos diferenciar categorías aunque existe una variedad de términos no bien precisados que constituyen una panoplia que no es sino una diversidad de categorías mal usadas.

3. En una exquisitez del lenguaje, los términos docente, profesor, maestro, pedagogo o educador no son lo mimo. El hecho de tener una asignatura a su cargo, escribir en la pizarra, tomar exámenes, cobrar un sueldo o incluso hacer orientación o investigación no da rigurosamente la condición de profesor. Quienes haciendo uso de su profesión hacen labores de enseñanza no son profesores, sino docentes, algunas veces maestros, sí educadores difícilmente pedagogos. Por otro lado, los padres de familia no son profesores de sus hijos ni pedagogos, aunque sí pueden ser educadores y a veces docentes. Hagamos las diferencias a riesgo de generar una discrepancia sobretodo con quienes se han agregado a su título gestado en estudios académico-profesionales, otro, subrepticia e injustamente, el de profesor.

4. En este artículo llamamos Docente a la persona que realiza labores de enseñanza, de instrucción, de transmisión de información, ayudado con demostraciones prácticas, con exámenes, con todo ese halo de magisterio. El docente puede ser o no profesor, finalmente su labor es enseñar. Por ejemplo, el que sabe que danza y enseña danza, es docente de danzas; el médico que enseña en la universidad será docente de medicina pero no necesariamente profesor de medicina.

5. Profesor es el profesional de la educación, es la persona que ostenta estudios y el título para dedicarse a labores de enseñanza y formación. Puede ser Licenciado en Educación o simplemente profesor. La calidad de sus estudios, la modalidad "semivirtual" o hasta el pésimo estudiante que fue, es otro problema no menos importante pero no materia de análisis. Al parecer las raíces de "profesor" tienen una connotación sacra como "en pro de una fe", por ello sus símiles son profeta, profeso, profesión. Al profesor a inicios del siglo XX se le llamaban "preceptor", "instructor" y cuando surgen las Facultades de Educación a mediados de la década del 40 se les llama licenciados en educación. El profesor tiene dos campos definidos de trabajo, la docencia y la administración.

6. Maestro proviene de "magister" que a su vez lo componen dos voces, "magis" que significa "más" y de "ter" que significa "tres". Alude a que el maestro debe saber tres veces más. Así lo era en la época medieval cuando sabía más que el oficial y más que el aprendiz. Vulgarmente, maestro sigue asociado al desempeño de labores artesanales o pequeños oficios como carpintero o albañil. Empero, en términos pedagógicos, maestro es la persona que por sus cualidades, práctica, obra, ideales, etc. tiene discípulos o ha creado una escuela o corriente de pensamiento o de acción. El maestro entonces puede tener o no formación académica en educación, puede ser o no profesor, lo que hace su distinción es su capacidad de trascender y hacer trascender, de permanecer en el tiempo a pesar de los cambios generacionales. Por ejemplo, maestro fue José Antonio Encinas que fue además de profesor, abogado, psicólogo, antropólogo. Pero lo es también, José Carlos Mariátegui que no terminó la educación primaria ni estudio en la universidad, y siendo sincero, en buena hora que no lo hizo, hubiera perjudicado su educación. Cualquier profesor, y no digo un profesor cualquiera, no es maestro. El maestro tiene discípulos, el profesor alumnos o estudiantes, mientras que el docente tiene discentes, y el educador, educandos.

7. El Educador es la persona que interviene en la formación de otra, de modo directo e indirecto pero que trasciende en ella. Educar viene de educare de "dar forma" y de ex ducere o sea "sacar de adentro hacia fuera". Educar no es privativo del profesor ni es un espacio de nadie, educar en un sentido riguroso supone alto profesionalismo, pero por su naturaleza misma, educar corresponde a los diferentes actores que se ha llamado "sociedad educadora". Educador puede ser el padre o madre de familia, el estudiante de sus profesores o de sus compañeros. Educador puede ser el policía, el vendedor de diarios o el periodista que dirige, y a veces mal conduce un medio pero en fin de cuentas.

8. En cambio, Pedagogo no es aquel que enseña pedagogía sino el estudioso del fenómeno educativo, es el científico entregado a la investigación educativa, quien proporcionaba teoría educativa que explique y predigan los hechos y fenómenos educativos. No hay muchos pedagogos porque la investigación está menospreciada. La mayoría de trabajos de pedagogía carecen de rigor epistemológico o sencillamente vuelven a concluir lo mismo que sabíamos.

9. Pero estas consideraciones, el 6 de julio es día del profesor en recuerdo a la creación de la primera Escuela Normal en el Perú. Sin embargo, nuestro saludo a quienes ejercen labores de enseñanza, aunque esperamos que sirva esta aclaración para evitar el uso indiscriminado de conceptos que permiten reivindicar al profesor porque no se es profesor cuando uno quiera o donde se lo permitan sino deben ejercer el magisterio quienes tengan compromiso con su vocación que eso es lo que hace falta.

Gabriel Vela Quico

AUSOLENCIA

2010-06-30T18:35:00.000-07:00

Ausolencia

(breve ejercicio mental frente al espejo)

Individuo al acecho
redime sus fuerzas
para violentar
en un acto heroico
su burda imitación de vida
que consume,
respira
y se alimenta
con trozos de angustia
que contempla inmundo
el otro lado
de su irónica sonrisa.

cesarvill

SALÓN DE BELLEZA - MARIO BELLATIN

2010-06-29T17:15:00.000-07:00

PLAN LECTOR
Tercer año de secundaria

MARIO BELLATIN

Escritor mexicano nacido en México DF. De padres peruanos, estudió Teología y Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Lima. En Lima publicó sus primeras novelas, Mujeres de sal (1986), Efecto invernadero (1992), Canon perpetuo (1993), Salón de Belleza (1994) y Damas chinas (1995). Más tarde viajó a México, dónde edita, Poeta ciego (1998), Salón de belleza (1999), El jardín de la señora Murakami (2000), Flores (Premio Xavier Villaurrutia, 2002), Perros héroes (2003) y Lecciones para una liebre muerta (2005). Ha sido director del Área de Literatura y Humanidades de la Universidad del Claustro de Sor Juana y es miembro del Sistema Nacional de Creadores de México. Considerado como un novelista experimental, sus novelas plantean un juego lúdico entre realidad y ficción, con ninguna referencia biográfica, matizados con protocolos apócrifos, crónicas, biografías o documentos científicos, provocando así situaciones inverosímiles e incluso graciosas. Es además autor de la obra teatral Blackout.

Salón de belleza

En Salón de belleza se cuentan tres historias: la de un peluquero travesti en la fase terminal de una enfermedad que no se dice cuál es, pero que, por los síntomas y el contexto, se supone que es el SIDA; también es la historia del Moridero y de los acuarios. Narrada en primera persona, las historias se vuelcan, poco a poco, cada vez más a priorizar ciertos espacios (el espacio del cuerpo decrépito del peluquero, el espacio de los acuarios descuidados, el espacio de la peluquería convertida en Moridero). El Moridero, que es un sitio adonde van a morir las víctimas de esta innombrable peste, se convierte en la gran metáfora de un mundo decadente, en el que las reglas inventadas por el peluquero están regidas por la resignación, por la inminencia de la muerte y por la indiferencia de hallarles una justificación trascendental.

Como metáfora de la vida que se extingue, atacada por un mal incurable, están las peceras, a las que el peluquero les brinda tanto cuidado como a los desahuciados. Para el protagonista no hay mayor diferencia entre ambos, no hay una jerarquía de tipo moral entre estas criaturas a las que sólo se limita ver cómo van perdiendo su belleza. Todo lo hace sin ningún cuestionamiento moral. La evolución del mal en los enfermos, a quienes desinteresadamente, altruistamente, ayuda a sobrepasar la agonía y no morir solos, se canaliza en él, atacado también por la enfermedad, no directamente sino a través de los peces.

Es así, que en los espejos de la peluquería parece ser que el travesti peluquero es el único que no se refleja. La enfermedad en él es vista por medio de la belleza moribunda de los peces. Los peces simbolizan la belleza de la vida y, a su vez, la encarnación de la muerte. Todo está siendo atacado por el mal, la peluquería, los cuerpos de las víctimas humanas, el agua de las peceras y los peces. La corrupción es inevitable y está generalizada.

La razón del peluquero travesti de ayudarlos a morir decentemente, “para morir en compañía”, es una razón más que ética, estética. De ahí que no acepte la compasión cristiana de las monjas por un lado, y de ahí también, por otro, que tenga el rechazo de los vecinos del barrio. Aceptar la ayuda de las monjas sería darle una finalidad al Moridero que él considera inútil. Una finalidad cristiana, de creer en un más allá, o peor aún de darle la falsa ilusión a los pacientes de la posibilidad de un milagro de curarse. El peluquero lo entendió así al principio, cuando quiso rescatar de lo inevitable a un enfermo: “Hicimos algunas colectas entre los amigos para comprar las medicinas, que eran sumamente caras. Todo fue inútil. Más fue el desgaste físico y moral que aquel tratamiento le causó al enfermo como a los que estábamos alrededor. La conclusión fue simple. El mal no tenía cura.”

Lo que lo motiva, entonces, es la misma razón que tiene para seguir criando peces en una peluquería que ya ha perdido su original función. El travestismo o el maquillaje es su arte y la manera de enfrentar a la muerte, de ocultar el dolor. La vida es belleza para el peluquero, y la belleza es lo contrario al dolor y al sufrimiento. No le preocupa que la muerte sea el fin, sino la manera como llega, la manera de hacer horrible lo que antes era bello. Por eso cree que puede vencer a la muerte quitándole a ella (ocultándola mejor dicho) todo el dolor posible y su sufrimiento.

DESCARGAR SALÓN DE BELLEZA

UN MODO DE SENTARSE - CARLOS RENGIFO

2010-06-29T07:08:00.000-07:00

PLAN LECTOR
Segundo año de secundaria
Colegio "El Carmelo"

CARLOS RENGIFO

Nació en Lima, el 15 de setiembre de 1964. Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad San Martín de Porres. Ha participado en diversos eventos literarios en Lima, como el 2do y 3er Encuentro de Escritores Jóvenes convocado por la Asociación Peruana de Promotores y Animadores Culturales, (APPAC), en 1991 y 1993, respectivamente; la Bienal Arte de los Noventa, realizada en la Biblioteca Nacional del Perú, en 1988; y el Primer Encuentro de Nuevos Narradores Ernest Hemingway, organizado por la Universidad Federico Villarreal, en 1999. Es autor de los libros de cuentos EL PUENTE DE LAS LIBÉLULAS (1996) y CRIATURAS DE LA SOMBRA (1998), y de la novela LA MORADA DEL HASTÍO (2001). Ha ejercido el periodismo en diferentes medios de comunicación y colaborado activamente en revistas literarias peruanas, como Imaginario del arte, Sieteculebras, Arteidea, El Ornitorrinco, El Túnel, etc. Con algunos premios literarios en su haber, en el 2000 fue incluido en el octavo tomo de la antología EL CUENTO PERUANO 1990-2000 que publica el organismo estatal Petroperú.

UN MODO DE SENTARSE

Del libro de cuentos de Carlos Rengifo titulado: “El puente de las libélulas” He escogido uno en particular para trabajarlo en clase: “Un modo de sentarse” Y es que Rengifo maneja bien el conflicto adolescente, su relato es valioso porque ilustra el motivo siempre interesante de las relaciones hombre-mujer en el espacio de la realidad.

El puente de las libélulas es un conjunto de cuentos, precisos y dramáticos, que abre un sólido horizonte dentro del género en la literatura contemporánea en nuestro país, nos adentramos realmente en esa trama oscura donde los personajes, movidos por sus pasiones, prejuicios o simples confusiones existenciales, todos ellos seres de vida simple y cotidiana, se transforman en monstruos de sí mismos al lanzarse al abismo de la explosión existencial, carentes de fuerzas para soportar la dureza de la vida que los ha envuelto desde siempre.

A diferencia de otros planteamientos existenciales, es decir, de aquellos en el que se enjuicia el sentido de nuestra vida, en los cuentos de Rengifo hay una sorda mirada a los inútiles vaivenes cotidianos que establecen un combate contra el sinsentido total. Lo peor, acaso, es la lucidez frente a esa realidad. La conciencia se hace cómplice de la derrota y la misma razón deja una estela de sufrimiento y dolor, y es tan inútil como ilusoria.

Parte de la información ha sido tomada del blog del escritor Ricardo Virhuez Villafane:
http://virhuez-1.blogspot.com/

DESCARGAR EL CUENTO AQUÍ

Ana Blandiana (rumana - 1942)

2010-06-10T16:39:00.000-07:00

"Deberíamos"

Deberíamos nacer ancianos,
inteligentes, capaces de decidir
nuestra suerte en el mundo,
saber desde la primera encrucijada
qué camino tomar
y que, irresponsable sólo sea
el deseo de ir más lejos.
Después hacernos, al caminar,
aún más y más jóvenes,
maduros y poderosos alcanzar
las puertas cerradas de la creación,
traspasarlas y, en amor,
volvernos adolescentes,
ser niños cuando nazcan nuestros hijos.
Entonces ellos serán más viejos
que nosotros,
nos enseñarán a hablar,
nos mecerán para dormir,
y nosotros desapareceremos por completo,
cada vez más pequeños,
como un granito de uva, de arveja o de
trigo...

EL DELFÍN - HISTORIA DE UN SOÑADOR

2010-06-02T16:23:00.000-07:00

En este viaje llamado vida, es la voluntad del corazón lo que define nuestro destino; pues para lograr nuestras metas no sólo debemos actuar, sino también soñar; no sólo planificar, sino también creer.

El Delfín es una historia de coraje, de lucha contra nuestros propios límites, nuestros propios miedos. Es una historia que nos recuerda que en la vida hay más de lo que vemos con nuestros ojos: cosas que sólo podemos descubrir si seguimos nuestras propias reglas. Es una historia de esperanza que revela la magia de este mundo, una magia que a menudo olvidamos.

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Sergio Bambarén Roggero

Nació en Lima, el 1 de diciembre de 1960, y desde muy joven fue cautivado por el mar, dado que había nacido en una ciudad muy cercana al océano. Esto lo influenció toda su vida y lo puso en un viaje que jamás soñó: volverse escritor.

Su espíritu de aventura lo llevó a los Estados Unidos donde estudió y se graduó como ingeniero químico. Sin embargo, el océano era su gran amor, y su pasión por la tabla hawaiana lo llevó a viajar y a surfear por lugares como América Central, México, California, Chile y Perú.

Luego de regresar por un breve tiempo al Perú, Sergio decidió emigrar a Australia, donde trabajó como ejecutivo de ventas. Sin embargo, siguió viajando, siempre en busca de la ola perfecta.

Después de varios años de residencia en ese país, Sergio decidió tomarse un año sabático y se fue a Europa para proseguir su búsqueda, y fue en Portugal, en una pequeña playa rodeada de bosques de pinos llamada Guincho, en las afueras de Lisboa, donde finalmente encontró la ola perfecta, a la vez que conoció un delfín muy especial que le dio la inspiración para escribir su primera novela: El delfín. La historia de un soñador.

Actualmente, Sergio vive en Lima, Perú, donde practica la tabla hawaiana rodeado de delfines, lo cual le da la inspiración para seguir escribiendo. Sergio tiene una filosofía de vida que trata de compartir con la gente a través de sus novelas: "nunca dejes que tus miedos se interpongan en tus sueños".

No se olviden de dejar sus comentarios...

Blanca Varela en el Jardín...

2010-05-29T07:07:00.000-07:00

Supuestos

el deseo es un lugar que se abandona
la verdad desaparece con la luz
corre-ve-y-dile

es tan aguda la voz del deseo
que es imposible oírla
es tan callada la voz de la verdad
que es imposible oírla

calor de fuego ido
seno de estuco
vientre de piedra
ojos de agua estancada
eso eres

me arrodillo y en tu nombre
cuento los dedos de mi mano derecha
que te escribe

me aferro a ti
me desgarra tu garfio carnicero
de arriba abajo me abre como a una res
y estos dedos recién contados
te atraviesan en el aire y te tocan

y suenas suenas suenas
gran badajo
en el sagrado vacío de mi cráneo.

Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.

Blanca Varela

a propósito del último regalo...

2010-05-27T18:24:00.000-07:00

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

palabras sueltas

2010-05-22T14:41:00.000-07:00

LEJANIA

a Fiorela

La distancia me somete
hace que me invente atardeceres continuos
llenos de tu olor, de tu risa sosegada
de mis ganas de abrazarte
y perderme para siempre
en un abrazo infinito

Un adiós que sea siempre
una promesa eterna de volver...

cesarvill

La noche no termina y el amor se hace lento...

2010-05-22T06:12:00.000-07:00

CÉSAR MORO

EL MUNDO ILUSTRADO

Igual que tu ventana que no existe
Como una sombra de mano en un instrumento fantasma
Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre
Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me
asegura idealmente tu existencia
A una distancia
A la distancia
A pesar de la distancia
Con tu frente y tu rostro
Y toda tu presencia sin cerrar los ojos
Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no
era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de
hecatombe
Para mejor mojar las plumas de las aves
Cae esta lluvia de muy alto
Y me encierra dentro de ti a mí solo
Dentro y lejos de ti
Como un camino que se pierde en otro continente.

"BELUS": EL RETORNO DE BURZUM

2010-05-16T19:50:00.000-07:00

Sonidos deprimentes y subyugantes son los que aprisionan tu mente y tus oídos al escuchar el último trabajo de Varg Vikernes titulado “Belus”, es el octavo álbum en estudio de Burzum. Este nuevo trabajo vio la luz (por así decirlo) el pasado 8 de marzo de este año gracias al sello “Byelobog Productions” y es el primer álbum publicado por Vikernes luego de salir de la prisión, donde purgó condena por 16 años, acusado de asesinato.

En noviembre del 2009, Vikernes anunció la publicación de su nuevo álbum, inicialmente titulado “Den Hvite Guden” (“El Dios Blanco” en idioma nórdico). Este título estaba dedicado al Dios Blanco, conocido alrededor de Europa con distintos nombres como: Apolo, Baldr, Belenus, Belus, Bragi, Belobog, Jarilo, etc. Pero en diciembre de ese mismo año, anunciaría que el título del álbum sería cambiado a “Belus” debido a que el título anterior podía inducir a que el título del álbum aludía a un cierto tinte racista. Vikernes se defendió diciendo que el título anterior no tenía nada que ver con el color de la piel, sino más bien con el color blanco del dios Baldr, un dios nórdico asociado a la luz.

Hablando propiamente del álbum diremos que el tema introductorio (Leukes Renkespill) que da inicio al disco es una extraña y breve melodía que queda de lado para dar paso a un tema que nos habla de la muerte de Belus (Belus' Doed) y a partir de aquí relata, y en distintas etapas, su paso por el inframundo, para acabar con un pasaje totalmente ambiental (Belus' Tilbakekomst) basado en el retorno de Belus, ocho caóticos temas que tienen a un personaje principal como hilo conductor y que resuenan morbosamente en nuestros oídos mientras dura el festín.

Belus tranquilamente podría convertirse en uno de los discos del año, y es que Vikernes despliega aquí toda su insanía mezclada con la melancolía de siempre, ese espíritu soñador con las deidades de un pasado nórdico enterrado bajo las iglesias cristianas que en vano él mismo trato de hacerlas desaparecer. Todo ello vuelve a la vida en este álbum, vuelve en las poderosas composiciones que encontramos en esta nueva entrega del siempre polémico “Conde Grishnackh”.

BURZUM – “BELUS”
Estilo: Atmospheric Black Metal
Web oficial: Burzum
Myspace oficial: MySpace

“Belus” / editado el 8 de marzo 2010 por Byelobog Productions
Integrantes: Varg Vikernes (todos los instrumentos, voz)

01. Leukes Renkespill (Introduksjon)
02. Belus' Doed
03. Glemselens Elv
04. Kaimadalthas' Nedstigning
05. Sverddans
06. Keliohesten
07. Morgenroede
08. Belus' Tilbakekomst (Konklusjon)

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Autechre – Oversteps (Warp, 2010)

2010-05-08T15:21:00.001-07:00

autechre1
Cargado originalmente por cesarvill

Autechre han vuelto y lo hacen de manera amable. Bueno, por lo menos de manera que no tengamos que hacernos un nudo en la cabeza para descifrar el genoma de su música tal y como ocurría con sus discos de la pasada década. Hace tan solo dos semanas realizaron una maratón radiofónica de doce maravillosas horas que coincidía con la salida de este Oversteps. Una trama promocional que nos demuestra que Autechre han vuelto. Esta vez para quedarse entre los mortales.

ESCRITOACIEGAS #2

2010-04-27T17:48:00.000-07:00

Plazuela

Miraba las deshoras
Desde una fría banca de concreto
En el centro de la ciudad

El ir y venir de palomas grises
Que se cagan libremente sobre el asfalto

Aves que ya le perdieron el miedo
A las manos cansinas
Que las alimentan

Aquí no existen las horas
Solo hay una larga y vana espera

Un cúmulo de ideas pueriles
Que adormecen a la tarde
Y a sus habitantes

Todos, con la inútil esperanza
De volver a caminar

Ponerse por fin de pie
Y perderse entre la multitud.

cesarvill

ALBERT CAMUS: El argelino silencioso

2010-04-24T08:32:00.001-07:00

En el libro Desconsideraciones (de próxima aparición), el escritor argentino Abelardo Castillo reúne una serie de ensayos sobre grandes escritores. Aquí ofrecemos, como anticipo, un texto sobre el creador de La peste.

"Muchos mueren demasiado tarde y algunos prematuramente." Estas palabras de Nietzsche, apenas variadas por Sartre ("se muere demasiado pronto o demasiado tarde"), pudieron también ser pensadas por Albert Camus y parecen escritas para él. Cuando Camus, absurdamente, se mató en un accidente automovilístico tenía 46 años. Absurdamente: escribir que esta muerte prematura fue absurda no es intercalar un adverbio emotivo, sino aceptar las leyes del mundo espiritual de Camus. En un universo absurdo, la muerte, si no se la ha elegido, es una contingencia tan irrazonable como la vida. Sólo que la absurdidad de ese accidente nos instala en el corazón de una doble paradoja. Toda muerte es estúpida, pero la de un escritor de 46 años, del que aún se espera todo, parece más paradojal y sin sentido; y al mismo tiempo resulta casi una fatalidad. Justamente por absurda, la muerte de Camus se constituyó como destino. Cuando tenía treinta años, escribió: "Existe un hecho evidente que parece enteramente moral: un hombre es siempre presa de sus verdades. Una vez que las reconoce no puede apartarse de ellas. No hay más remedio que pagarlas". Tuberculoso desde la adolescencia, sobreviviente de la miseria africana, de la guerra, del suicido -escribió un libro entero para justificar el no matarse y exaltar la esperanza en un mundo que afirma la desesperación y niega la vida-, parecía inmunizado contra la muerte. Sólo podía matarlo el azar. Pero, si es cierto que siempre pagamos por nuestras verdades, el azar es una forma secreta del destino.
"Mi obra no ha comenzado", solía decir. En Estocolmo, en su discurso ante la academia sueca, se describió a sí mismo como un hombre "cuya obra está todavía en el telar". Se tiene la tentación de creerle. El extranjero, La peste, La caída, unas pocas piezas de teatro, de las cuales sólo una (Calígula) puede ser considerada definitiva, algunos relatos y ensayos impecablemente escritos conforman la obra total de Camus. Una obra que cabe en dos tomos pero que bastó para hacerlo célebre en el mundo a una edad en que otros escritores comienzan a ser leídos desganadamente por sus contemporáneos. ¿Cuáles son las razones por las que estos libros se convirtieron en decisivos para nuestra generación, mucho antes de que el Premio Nobel instalara a Camus en el ambiguo panteón de los inmortales en vida? No fue, sin duda, su esplendor formal: en una literatura donde aún reinaban Gide y Valéry, la indiscutible belleza de la prosa de este argelino no bastaba para hacer de él lo que fue, un escritor necesario. Su originalidad, tampoco. Camus no pretendía ser original. Era deliberadamente clásico, deliberadamente lejano a veces, deliberadamente atento a las simetrías del francés y a sus resonancias. El más memorable de sus postulados ("No hay más que un problema filosófico verdaderamente serio: el suicidio") nos suena estudiadamente temperamental, demasiado escrito. La más ambiciosa de sus novelas, La peste, no alcanza a rebasar un género que a Poe le parecía fatal para la literatura: la alegoría. Qué, entonces. La respuesta es conocida por todos: Camus soñó un mito contemporáneo: el del "extranjero", y fue, en nuestro tiempo, el último gran moralista ateo. En un mundo absurdo, sin Dios y sin finalidad, Camus se empecinó en defender la moral del hombre absurdo. Toda su filosofía podría resumirse en una sola idea fundamental: la vida es sagrada. No hay razones metafísicas ni religiosas para vivir, pero existen razones éticas para no suicidarse. Nadie, justo o injusto, puede justificar la existencia, pero tampoco nadie tiene derecho a matar, ni siquiera en nombre de la justicia. Sólo excluía de esta moral el asesinato y el suicidio políticos. Que yo recuerde nunca lo escribió, pero seguramente pensaba que el arquetipo del suicida por una causa justa fue Jesús. En cuanto al crimen político, sólo lo justificaba si el matador de un hombre paga esa muerte con su propia vida.

Este cristiano ateo, este anarquista piadoso se situaba más allá de la política. O dicho de un modo mejor: Camus ponía la moral por encima de la política. Que tuviera razón o no, o que yo suela pensar que efectivamente tenía razón, no cambia las cosas. Camus tenía razón en una historia que se la negaba. Las rebeliones de los hombres, las guerras, la revolución exigen semiverdades pragmáticas, no bellos evangelios absolutos. Camus escribió en un tiempo en que criticar al partido comunista era juzgado, invariablemente, como hacerle el juego a la derecha, y aunque invariablemente no lo fuera, también es cierto que políticamente resultaba así. No le importó. En contra de los comunistas, en contra de la izquierda, en contra de sus mejores amigos, denunció los campos de trabajo soviéticos y el cinismo de ciertas prácticas llamadas revolucionarias. Llegó a escribir: "Si, finalmente, la verdad estuviera a la derecha, ahí estaría yo". Era demasiado, aun en Francia, aun para un anarquista existencial que había luchado en la Resistencia. La izquierda entera lo excomulgó. La derecha que lee libros celebró su conversión, y, sin entender nada, pensó que Camus había regresado a casa como el hijo pródigo.

De esos años es su polémica con Jean-Paul Sartre. La respuesta de Sartre es uno de los textos más lúcidos y feroces que un amigo haya escrito sobre otro. "Nuestra amistad no ha sido fácil pero la echaré de menos", comenzaba esa respuesta. "Si hoy la rompe usted, es porque estaba destinada a romperse..." Y luego: "La gente, acobardada por esa mezcla de suficiencia y sombría vulnerabilidad que hay en usted, nunca se ha atrevido a decirle más que medias verdades...". Lo demás, se ve venir. Treinta páginas después, la carta de Sartre termina: "Su moral se transformó primero en moralismo; hoy no pasa de ser literatura; mañana tal vez sea inmoralidad". Camus ya no contestó.

Los hombres de mi generación sabíamos de memoria los párrafos más elocuentes de esas cartas. Tal vez pueda decir que yo tenía menos de 20 años en ese tiempo, y no vivía en París, sino en un pueblo de la provincia de Buenos Aires: esa polémica dividió a una generación, en todo el mundo. Se era revolucionario o se era moralista. No sabíamos que Camus y Sartre demostraban lo mismo. Camus tenía razón contra los comunistas, Sartre tenía razón contra Camus. Hoy sabemos que la razón no prueba nada: se puede tener razón y ser injusto.

Hacia 1959 pareció que Camus no volvería a hablar. Uso deliberadamente el verbo: el mutismo de Camus era la ausencia de una voz, no de una literatura. Como el último Gide, decidió la soledad y el silencio. No volvió a hablar de Argelia, no alcanzó a hablar de Cuba. La izquierda, es cierto, ya no podía contar con él, pero la derecha al menos no iba a poder usarlo.

Un día se mató, en un accidente absurdo. Por fortuna, Sartre no había muerto a destiempo y pudo escribir: "Nos habíamos distanciado él y yo. Un distanciamiento no significa gran cosa, aunque resulte definitivo, a lo sumo una manera de convivir... Eso no me impedía pensar en él, sentir su mirada fija sobre la página del libro o del diario que leía y preguntarme: ¿Qué dirá él de esto? ¿Qué dirá de esto ahora?"

En 1994, se publicó por fin El primer hombre, la novela póstuma de Camus. No sabremos nunca qué hubiera llegado a ser ese libro, pero sabemos lo que es. Una confesión fragmentaria, patética, dichosa. Tal vez su obra más desolada y sincera; tal vez, la más genuinamente grande. La menos escrita, la más hermosa. "Posiblemente usted haya sido pobre, en otro tiempo", le había escrito Sartre en 1952, "pero ya no lo es: usted es un burgués como Jeanson y como yo". Este libro contesta desde la muerte a ese posiblemente y, acaso, refuta el resto la afirmación; de la miseria africana de un Camus, no se hace un burgués, aunque se haya dejado de ser pobre. Un apunte de una de las páginas sueltas del libro también da cuenta de esto: "Lo que me ha ayudado a soportar la suerte adversa me ayudará tal vez a recibir una suerte demasiado favorable, y lo que me ha sostenido es la grande, la grandísima idea que me hago del arte". Otro apunte responde por su silencio: "La nobleza del oficio de escritor está en la resistencia a la opresión, y por lo tanto en decir sí a la soledad". Otro, parece enjuiciar a la intelectualidad entera de Francia. Dice: "Lo que no querían de él, era el argelino".

Nota tomada de:

MARIPOSAS

2010-04-14T17:23:00.000-07:00

Antes de leer el texto ponle "play" al video

Alguna vez maldije mi suerte, despotrique contra el mundo y lloré de pie porque estando echado inundaba mi alrededor. Alguna vez.

Tengo suerte de vivir, de quejarme y de maldecir, de agradecerle a la vida tantos golpes y tantas alegrías. Que manera más curiosa de sentirnos vivos; pienso a veces. Los extremos nos hacen estremecernos y darnos cuenta de cuan vivos estamos, son las situaciones las que nos ayudan a crecer y luego a aprender.

Ayer recordaba mariposas, tan libres, tan blancas, tan llenas de vida, repletas de sueños que aun no se han ido. Recordaba que vivir es lo único que vale la pena en esta vida. Reír, llorar, maldecir, agradecer o simplemente vivir, porque pasado un tiempo los recuerdos dejan de dolernos y en vez de eso nos dibujan preciosas sonrisas que casi siempre iluminan nuestro oscuro caminar.

Debajo del cielo vuelvo a caminar, a sonreír, a esperar y esperar mis mariposas, mis navecitas blancas…

SILVIO RODRIGUEZ - MARIPOSAS

ESCRITOACIEGAS

2010-04-12T17:48:00.000-07:00

Quejidonulo

Dejo mis manos
descansar bajo su peso

He cavado una fosa
tan profunda
que a veces me mira,
y mi voz ya no me grita
tu nombre como antes

Intento caer de pie
a este abismo ineludible
guardándome la pena
en los bolsillos,
tontamente

E intento una última sonrisa
que martille tu recuerdo,
por los siglos de los siglos

Para que no duermas
nunca más

para que al final
de este estupido verso
puedas seguir tu camino
tan libre de pecado
como cualquier otro asesino.

cesarvill

VICISITUDES DE UN VIAJANTE

2010-04-11T10:23:00.000-07:00

Esta semana recibí el correo electrónico de un talentoso y amable amigo colombiano, Manuel Teyper, a quien conocí en la feria del libro de Lima hace ya un buen tiempo, y digo talentoso porque es un escritor al cual personalmente admiro por su trabajo. Hoy gracias al correo sé que esta nuevamente en nuestro amado y vilipendiado país, y quería compartir con ustedes el texto que me envió y que a continuación les presento:

VICISITUDES DE UN VIAJANTE

8.30 pm. Jueves 25 de Marzo de 2010.

Me encuentro en la calurosa ciudad de Guayaquil en Ecuador, en tránsito hacia Lima. Vengo de Bogotá, mi ciudad natal, situada a 1.750 m.s.n.m., donde visité por espacio de 6 meses a mi familia, luego de 13 años de ausencia, pues radico en Lima desde hace muchos años.

Encontré la Metrópoli Bogotana atestada de “zorras”: término que define a un caballo tirando de una carreta como si fuese en el lejano oeste en pleno siglo XXI; pasan tranquilamente trasportando mercaderías varias en medio de las grandes avenidas. Además la asfixian los autos y las motos. Sobre todo las motos. Están por todas partes y a todo momento; son una plaga. ¿El motivo?: para adquirirlas solo es necesario dar una pequeña cuota inicial, seguir pagando poco a poco y salir veloz a estrellarse contra cualquier cosa que se cruce en el camino. De modo que cualquiera puede ser el infeliz propietario de un vehículo que inunda las calles, las lomas, los mercados, los parques, las autopistas. Tanto, que existen lugares donde solo estacionan motos. Si uno tiene la “suerte” de viajar en un auto, puede experimentar el fastidio de observar a los lados, atrás y adelante, motos de todas las cilindradas posibles pasando velozmente a pocos centímetros del automóvil haciendo maniobras espectaculares para ser los primeros en llegar a ninguna parte. Lo que quiero que quede en claro es que Bogotá es una ciudad enloquecida y torturada por miles de motos. Y todo parece indicar que el asunto va en aumento.

Y el transmilenio… ese es otro problema. Y el futuro metro de Bogotá, también.

Hay que estar en la hermosa ciudad de Bogotá para saber lo que es el estrés; el infernal estruendo de los carros -que por suerte no salen todos a la calle, pues según sea el último número de la placa, deben ser guardados dos veces por semana-, los 8 millones de habitantes con que cuenta y las motos, a las que uno llega a detestar a muerte. Los que se quejan de Lima, de su tránsito y de sus combis, deberían conocer lo que es Bogotá en horas punta. Y eso que ahora está más o menos ordenada.

Así que estoy en Guayaquil esperando el bus que me trasladará a la frontera con Perú y de ahí a Lima, mi destino final.

Me gusta la ciudad de Guayaquil y me gusta la palabra guayaquil; tiene un timbre melodioso. Suena a noche tibia. A cordialidad. A añoranza.

Estoy en la Terminal de Transportes. Precisamente a la mesa de su patio de comidas saboreando un frío –y barato- vino de manzana. Ahora comeré algo. No mucho. Acaso una fruta; aunque entiendo que debamos alimentarnos, no se por qué debe ser todos los días. Y a cada rato. Debería ser suficiente una o dos veces por mes. Pero no. No solamente tiene que ser todos los días sino tres veces por jornada. Algunos llegan a comer hasta en cinco oportunidades o más. Incluso la humanidad hambrienta ha llegado a inventar cosas como “medias-nueve”, “onces”, “lonche”, “cena”, etc. A mí me basta con almorzar bien, tomar un café en la mañana, otro en la noche, una que otra fruta y basta de contar. Y encima me ahorro un poco de plata.

Cuando Dios dijo a Adán: “Y ganarás el pan con el sudor de tu frente”, en realidad no estaba castigándolo –y encima a todos nosotros que nada que teníamos que ver con el asunto- con tener que trabajar… sino con tener que comer; “ya que tuviste dientes para comer manzana, los tendrás también para comer carne, frijoles, yuca… la lista no tiene fin”. Parece ser la conclusión sabia a la que llegó Dios; nos dio el mayor de los castigos: comer todos los santos días. Trabajar en cambio no es –como fácilmente podría uno incurrir en error- un castigo. Trabajar es una satisfacción. Un goce. Una manera de desprenderse de la mujer durante el día -o la noche- para pasarla en compañía de los amigos –y las amigas- en una oficina o lugar cualquiera donde laboremos. Resulta curioso, por otra parte, que Dios, cuando le encomendó a Adán la tarea de ganarse el billete, no le dijera nada a Eva… cosas de Dios.

Escucho una radio local donde han tenido el buen gusto de transmitir música latinoamericana. Me hace trasladar en el tiempo; escuché estas mismas letras que otrora hicieron que mi sangre corriera más rápido por mis venas. Es la música de los pueblos. Expresan sentimientos de dolor, de sufrimiento pero también de esperanza... y presentimiento de muerte; esa que nos espera ahí agazapada al otro lado de la calle o al voltear la esquina cualquier día.

Observo a través del ventanal a unos niños que parecen ser hermanos. Representan allí afuera una obra de teatro majestuosa –o es así o es el efecto del vino que me estoy tomando- lo cierto es que se toman de las manos y dan vueltas sin tropezarse. Dan saltitos. Corren con los brazos abiertos. La niña, apoyada en la luz de una lámpara que la ilumina como si fuera un reflector improvisado, se mueve suavemente siempre con los brazos abiertos como si fuera una bailarina más de “el lago de los cisnes” de Tchaikovsky –o algo así-; danza rítmicamente bajo los sones de una música imaginaria y maravillosa. Se acerca a su hermano y lo toma de las manos. Dan vueltas una y otra vez, hasta que, cansados de jugar, se acercan a sus padres –ignorantes de la obra que acaba de llevarse a cabo-. Se baja el telón. Sonrío y les dedico un aplauso silencioso –siempre bajo los efectos del licor; de otro modo, ni yo, que ando husmeando todo, me hubiese dado cuenta de nada-. Creo que los adultos dejamos de ser niños cuando empezamos a ser menos auténticos, a medir cautelosamente cada movimiento a ojos ajenos, como si temiésemos hacer el ridículo. Además, dejamos de soñar y jugar y empezamos a envejecer sin remedio.

Estoy esperando a que las horas transcurran tranquilamente y sean las dos de la madrugada para tomar el bus que me llevará a Huaquillas, pueblo fronterizo donde pienso cruzar a Perú sin problemas. Sin problemas es un decir. Me parece que deberé sobornar a los guardias para que me dejen pasar al país donde radico legalmente desde hace casi 20 años y donde está la mujer –peruana- con la que me casé –por culpa del destino- 17 años atrás.

La razón de mi improbable ingreso a la patria de los internacionalmente conocidos Jaime Baily y Laura Bosso, es simple y absurda a la vez:

En 1990 me encontraba en Lima –después de 2 años sabáticos por tierras de Bolivia, Chile, Argentina, Uruguay, Brasil y Paraguay- donde tomé un bus para ir no me acuerdo a donde; allí tuve el infortunio de ser despojado de mi pasaporte. Levanté la denuncia correspondiente ante una comisaría, y en el Consulado Colombiano me dotaron de un nuevo pasaporte. Este último provisional. Me ordenaron presentarme a la Prefectura –que se ubica en la Avenida España-. Me presenté todo juicioso. Me hicieron muchas preguntas. Me hicieron regresar el lunes, luego el miércoles, el viernes y otra vez el lunes… 20 días después me informaron que quedaba detenido. Pregunté el motivo. Ordenes superiores, me dijeron.

Después de 15 días en prisión fui expulsado de la República del Perú sin derecho a decir ni pío, entre otras cosas porque la Cónsul de turno –contratada precisamente para velar por el bienestar de los colombianos en el exterior- hizo caso omiso a la orden que le dio el pueblo, y me abandonó a mi suerte sin haber cometido falta alguna. Pasé de ser víctima de robo a sospechoso de incurrir en delito –y detenido en consecuencia- en un abrir y cerrar de ojos; eso de ser colombiano es una carga que solo se aguanta por el inmenso amor que se le tiene a la patria.

Pero ya conocía a la que ahora es mi esposa; su apoyo –y una “modesta” suma de dinero a las autoridades pertinentes- permitieron que me dejaran ir en un bus interprovincial, y no poco a poco como tenía advertido por la policía.

Sin temor a equivocarme debo decir que soy el “orgulloso” poseedor del record mundial por ser el único ciudadano que ha sido acusado, detenido y expulsado –en un mundo de desempleados- por una ley de vagancia, que creo sigue en vigencia. Con el agravante de ser turista.

Total que 20 años después de aquel infausto suceso, aún en las pantallas de las modernas computadoras de la policía figura mi foto, mi nombre, mi “delito” y el impedimento de ingresar al país, no obstante tener en mi poder un carnet de extranjería que me acredita como residente. Situación ambigua a la que tendré que encontrar solución.

Ha llegado la hora de abandonar el ensueño para despabilarme. En Lima me espera el reencuentro con la familia que me recibirá con los brazos abiertos –o al menos eso espero yo- y la tarea de seguir escribiendo la historia de aquellos que se debaten ante la urgencia de seguir sobreviviendo… pese a todo.

Manuel Teyper mteyper@hotmail.com

PROYECTO CULTURAL SUR

"SIC"

2010-03-21T12:20:00.000-07:00

No sé si les ha sucedido pero yo hasta ahora no sabía el significado real del término “sic” y esto que ya me había cruzado infinidad de veces con la dichosa “palabrita” en muchos textos que he leído, pero ha sido recién hasta hoy que me vengo a enterar de lo que realmente significa.

A los que ya conocían el término les ruego disculpar mi ignorancia y a los que al igual que yo desconocían ese termino pues aquí les va la respuesta.

Sic es un latinismo, es decir una palabra de origen latín. Es un adverbio, una palabra latina que significa 'así, de este modo' y se usa en textos escritos para indicar que una palabra o expresión es una transcripción o copia textual, aunque sea incorrecta o pueda parecerlo. Sic significa entonces: Así, de este modo o tal y como se reproduce.

Por ejemplo:

María me dejó una nota que decía: “te hespero (sic) a las diez”.

Juan escribió en un cartel de despedida "Que tengas las mejores bacaciones (sic) de tu vida".

USO: Se usa en textos escritos, generalmente entre paréntesis, para dar a entender que una palabra que pudiera parecer un error textual por parte de quien lo publica, es en realidad un error de quien lo escribió originalmente, pero se respeta la forma escrita.

Sic, NO es una contracción. Es un adverbio de modo.

Uno siempre aprende algo nuevo cada día, y eso hay que agradecérselo a Dios siempre.

DESVARÍOS URBANOS...

2010-03-14T20:08:00.000-07:00

Sábado, nueve y media de la noche, miro al cielo y me acuerdo de ti, de tu sonrisa, de tus ojos enormes, esos dulces ojos tuyos, que a veces me miraban misteriosamente, y te extraño. Me pregunto que será de ti, estarás pensando en mí como lo hago yo a esta hora, a esta bendita hora que la gente camina apresuradamente en la ciudad. Apuro el paso quiero llegar a casa, descansar y olvidarme de mis turbaciones, compro un cigarrillo para darme valor y seguir mi camino pero el paradero aun esta muy lejos y tengo miedo, estoy solo y tengo miedo, cierro mi mano y hago un puño para no verla tan vacía, algunas veces quisiera no ser no ser tan melancólico, tomarme una cerveza y olvidar mis estupideces, pero eso es imposible. Oculto mi mano en el bolsillo e intento sonreír, sonreírle a la noche, ya son casi las diez, aun no llega el bus que me llevará a casa, y ¿si no quiero ir? y ¿si en vez de dirigirme a mi casa me voy a la tuya?, llego delante tuyo y te digo: aquí estoy, aquí estoy mi amor, te he extrañado, te he extrañado como mierda y te abrazo, y no te suelto, pero son solo ideas tontas. Llega el bus y me subo, un asiento vacío será mi refugio, encenderé mi música e intentare recordar lo feliz que fui hace algún tiempo atrás cuando regresaba los sábados a medianoche a casa embriagado de besos y cariños soñando con volverte a ver un día más…

Religión - Cuando el rumor del viento...

2010-02-08T14:11:00.000-08:00

Música para este fin de siglo. Música hecha en Córdoba para penitentes de la centuria: La mística del sonido y el silencio de la luz envuelven como nunca la incógnita del futuro a despejar. Canciones que no hablan de amor, paz ni coca cola, y sí de Dios, ceguera y desolación total, (J.J., 08/06/1986)

Cuando el rumor de viento…

Hay un misterio del cual
Oí hablar lejos de mi país
Al otro extremo del mar
Fue hallada la orquídea del mal

El pescador la oyó
Solo un hombre podía pecar
Enredado en sus cabellos
Porque solo uno era el elegido

Cuando el rumor del viento
Aceche y llegue hasta ti
Déjalo pasar
Cuando el bueno del tiempo
Se eleve y te aleje de mí
Me podrás olvidar

Mano de martillo rugió
Solo un hombre podía sembrar
Embriagado de mentiras
Toda la discordia de aquel lugar

Cuando el rumor del viento
Aceche y llegue hasta ti
Déjalo pasar
Cuando el bueno del tiempo
Se eleve y te aleje de mí
Me podrás olvidar.

La musa de Hiperbórea

2010-02-08T12:30:00.000-08:00

La musa de Hiperbórea.
The muse of Hyperborea, Clark Ashton Smith (1893-1961)

La musa de Hiperbórea (The muse of Hyperborea) es un relato fantástico del escritor norteamericano Clark Ashton Smith, publicado en la edición de junio de 1934 de The fantasy fan.

Demasiado lejos queda su pálido y mortal rostro, y demasiado remotas las nieves de su pecho letal como para que mis ojos puedan contemplarlos jamás. Pero hay veces en que me llega su susurro, como un helado viento de ultratumba, debilitado después de atravesar los golfos que separan a los mundos, y que ha surgido sobre los últimos horizontes de desiertos rodeados de hielo. Y me habla en un idioma que nunca he oído, pero que siempre he conocido; y me habla de cosas mortales y de cosas maravillosas, fuera del alcance de los deseos estáticos del amor. Su relato no es sobre algo bueno o malo, ni sobre nada que pueda ser deseado o concebido o pensado por las termitas de la tierra; y el aire que respira, y la tierra por donde anda errante, estallarían como el frío cortante del espacio sideral; y sus ojos cegarían la visión de los hombres como si fueran el sol; y su beso, si pudiera alcanzarse, se retorcería acuchillando como el beso del relámpago.

Pero al oír su susurro lejano y poco frecuente, me imagino una visión de vastas auroras, sobre continentes más grandes que el mundo, y mares demasiado extensos para las quillas de las empresas humanas. Y a veces balbuceo los lazos extraños que nos trae, si bien nadie los recibirá con agrado, y nadie creerá en ellos, o los escuchará. Y en algún amanecer de los años desesperados, me adelantaré y seguiré hasta donde me llama, para buscar el beatífico nado de sus distancias nevadas, para perecer entre sus inescrutables horizontes.

Clark Ashton Smith (1893-1961)

El amor es más denso que el agua

2010-02-07T14:10:00.000-08:00

A veces una simple melodía puede hacer que vengan tantas cosas a tu mente, una frase certera que nos hace estremecernos y pensar y pensar…

El amor es más denso que el agua

Este tema de Andy Gibb (uno de mis favoritos desde hace muchos años) me trae sensaciones que inútilmente trato de entender…

Aun creo estar en el lugar correcto, pero equivocándome a cada instante, y ya no se si quiero largarme o quedarme aquí para hacer lo correcto, pero ¿Qué es lo correcto? ¿Quién tiene la respuesta definitiva?

Ángel del Cielo, hija del Diablo

Por ahora solo se que…

Tú eres el único sueño de este soñador

El amor es más denso que el agua - Andy Gibb

El amor es más alto que una montaña
El amor es más denso que el agua
Tú eres el único sueño de este soñador
Ángel del Cielo, hija del Diablo

Hey, me pregunto si debería ir con ella en noches silenciosas
Me volverá loco al final
Y deberé dejar este paraíso
Pero no puedo dejarla
Mientras que la necesite más de lo que ella te necesita
Para eso estoy viviendo

El amor es más alto que una montaña
El amor es más denso que el agua
Tú eres el único sueño de este soñador
Ángel del Cielo, hija del Diablo

Hey, me pregunto si debería averiguar que a ella no le importa en lo absoluto
Me dejará llorando al final
Vagando por la luz del crepúsculo
Pero, no puedo dejarla
Mientras que la necesite más de lo que ella te necesita
Para eso estoy rezando

El amor es más alto que una montaña
El amor es más denso que el agua
Tú eres el único sueño de este soñador
Ángel del Cielo, hija del Diablo

El amor es más alto que una montaña
El amor es más denso que el agua
Tú eres el único sueño de este soñador
Ángel del Cielo, hija del Diablo

La, La, La....

POETAS ANÓNIMOS (Anayansi Acevedo)

2010-02-04T23:04:00.000-08:00

Amo a un obrero

Publicado por Anayansi Acevedo

Amo a un obrero
De manos grandes y fuertes,
buenas para recorrerme completa;
y para edificar puentes que llevan al cielo.
De voz cálida, melodía perturbadora,
que estremece mis entrañas y me renueva entera.

Amo a un obrero
Que es también, poeta, niño ingenuo y trovador enamorado
Que me regala estrellas, flores, canciones;
y me da de beber fuentes de agua viva.
Que siembra junto a mi huertos de esperanza;
y que recorre, conmigo, senderos de alegría.

Amo a un obrero
Hombre viril, hermoso y arquitecto de delicias,
que me devolvió la fe, la dicha y la cordura.
Ángel de amor, en el sentido cabal de la palabra;
y que me hace soñar despierta día por día.

Un hermoso poema tomado de la web amiga:

http://poetasanonimossa.com.ar/2010/02/amo-un-obrero.html

yo soy un obrero de manos fuertes...

"Widia de nocturnas cuadras..."

LA CASA DE LA LITERATURA PERUANA

2010-02-03T22:43:00.000-08:00

Es bueno saber que un espacio aparentemente olvidado haya sido recuperado para dar paso a la cultura. La antigua estación de trenes de Desamparados de Lima es desde algunos meses “La Casa de la Literatura Peruana”, un espacio que se convertirá con el pasar del tiempo (creo yo) en el lugar habitual de escritores y amantes de la literatura en general. Un lugar donde las personas podrán apreciar y comprender el legado que han dejado nuestros mejores narradores, ensayistas y poetas.

La Casa de la Literatura del Perú cuenta con trece salas acondicionadas con tecnología de punta, donde es posible apreciar la vida y obra de nuestros autores a través de los siglos. Se trata del Circuito de Salas Permanentes distribuidas de acuerdo a las etapas históricas y conforme a las corrientes y orientaciones literarias de cada época.

Un segundo ambiente, denominado Circuito de Literatura Viva, está organizado en diez espacios, que incluye bibliotecas y un café literario donde se puede encontrar las publicaciones periódicas actualizadas. También hay salas temporales que, en esta oportunidad, abordan el tema de literatura y ciencia a través de la vida y obra de Fernando Cabieses. Asimismo, está presente el tema de literatura y periodismo.

El moderno recinto cultural también cuenta con una sala de usos múltiples donde se pasan videos y se desarrollarán charlas magistrales, mesas redondas y seminarios. En dos bulevares, uno dedicado a los autores y otro a la lectura, servirán de recinto para los vendedores de libros viejos.

Como se sabe La Casa de la Literatura Peruana fue inaugurada el año pasado por el presidente de nuestra nación, Dr. Alan García Pérez y según Ernesto Yépez, quien es el coordinador del proyecto y secretario ejecutivo de Promolibro, este lugar tiene como objetivo “seducir a las personas”, a través de la facilidad de tener a la mano los textos que deseen, el tiempo que deseen y hasta acompañados de un buen café.

Cerca de veinte mil libros alberga este recinto, ubicado en lo que fue la antigua Estación de Desamparados, cuyas salas se han vuelto museos interactivos que combinan las reseñas vida y obra de los literatos peruanos con los videos que muestran obras teatrales y antiguos programas literarios.

Los nuevos literatos también tienen las puertas abiertas, pues en los dos bulevares implementados en los patios, los escritores o editoriales que quieran promocionar y vender sus libros lo podrán hacer de forma gratuita, con la única condición de permitir a los visitantes leer sus libros el tiempo que deseen. El Café Literario es el espacio destinado para ello.

Existen muy buenas razones como para no pasar por alto una visita a este nuevo espacio cultural donde se respira literatura por todos lados, la invitación esta hecha solo falta animarse y dejarse seducir…

Crisis - Albert Einstein

2010-01-25T23:26:00.000-08:00

No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a las personas y a los países, porque la crisis trae progresos.

La creatividad nace de la angustia, como el día nace de la noche. Es en la crisis donde nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar “superado”. Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones.

La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia.

El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia.

Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo.

En vez de esto, trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora: la tragedia de no querer lucha por superarla.

HAYLEN

2010-01-05T23:13:00.000-08:00

...te quiero y a veces no sé como demostrarlo,
mi torpeza es infinita, a veces creo que las palabras son inútiles,
que mis manos puedan decir mucho más si es que logro acariciarte,
que mis labios griten silenciosamente en tu boca,
que mi s ojos reflejen mis deseos más ocultos y que tú lo puedas entender,
ya no quiero hablar, solo quiero querer, amar, decir sin decir y que tú por un instante
lo puedas ver...

BIENVENIDO 2010

2010-01-05T23:05:00.000-08:00

Un nuevo inicio, volver a empezar otra vez de cero. La llegada del año nuevo trae muchas expectativas para todos, nuevos proyectos, nuevas expectativas o quizá retomar algo que dejamos de lado el año anterior. Recuerdo que a inicios del 2009 tenía muchas expectativas por el año que empezaba, había salido de muchas dificultades y necesitaba un cambio radical en mi vida y creo que éste año se logro eso en parte, digo en parte porque aún no siento que este totalmente satisfecho con lo que he logrado, es mas podría decir que casi ha sido un leve fracaso, pero no es para desmoralizarse, no, nada de eso, si hago un resumen de lo que fue el 2009 creo que tengo todas mis cuentas en azul, terminé mi carrera (aunque eso signifique un inicio), logré algunas metas que me había propuesto al inicio del año, conocí a una persona muy especial en mi vida que ha traído esperanza a mi oscuridad, aunque yo a veces me comporte como un necio y siempre acabe estropeándolo todo, creo que ella me sabe entender, bueno pero continuando creo que el año que pasó ha sido bueno, no tanto tampoco, pero no ha sido un desastre, tiene cosas muy positivas, escribo esto y la verdad es que no se si alguien lo leerá algún día, y bueno en realidad no me importa, lo estoy haciendo yo en este preciso instante y quiero agradecer a Dios por permitirme estar aquí una vez más, solo tú sabes cuánto te he defraudado Padre, pero eres misericordioso con tu hijo mas desagradecido y eso merece mi infinita gratitud hacia ti, gracias por darme todo lo que tengo, gracias por la salud de mi madre, de mi hermana, por el amor gratificante de mi adorada “Fiona”, sin ellas nada de esta felicidad seria completa, y claro tu amor Dios mío, el amor que me prodigas aunque a veces te ignore olímpicamente, gracias por cuidar de ellas también, y solo quiero pedir un último deseo, quiero ser feliz este año, lograr mis metas y ser feliz creo que lo merezco ya he sufrido demasiado y no soy una mala persona como para que todo le vaya mal, bueno ya me estoy quejando una vez más, solo bendice a las personas que amo y permite que sean felices conmigo o sin mi…

TRISTE Y DULCE

2009-10-28T01:20:00.000-07:00

LVI

Todos los días amanezco a ciegas
a trabajar para vivir; y tomo el desayuno,
sin probar ni gota de él, todas las mañanas.
Sin saber si he logrado, o más nunca,
algo que brinca del sabor
o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará
hasta dónde esto es lo menos.

El niño crecería ahito de felicidad
oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.

Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.

Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

Cesar Vallejo

SIN PALABRAS...

2009-10-16T22:12:00.000-07:00

Tu Fotografía
Gian Marco

Me levanto en tu fotografía
me levanto y siempre allí estas tu
en el mismo sitio y cada día
la misma mirada el mismo rayo de luz
el color ya no es el mismo de antes
tu sonrisa casi se borró
y aunque no estés claro yo te invento
en mis pensamientos
y en mi corazón...

Nadie tiene un pacto con el tiempo
ni con el olvido ni el dolor
si desapareces yo te encuentro
en la misma esquina de mi habitación

Cada día que pasa te pienso y te vuelvo a mirar
cada cosa en su sitio el pasado, presente
en el polvo mis dedos se juntan
y quieren tenerte cambiando conmigo
no he movido tu foto ni el tiempo en los años
si me hablas de lejos procura avisarme temprano
y así controlarme

Me levanto en tu fotografía
Cada día invento una actitud
y aunque no se note el blanco y negro
no me desespero
uso mi imaginación

Nadie tiene un pacto con el tiempo
ni con el rocío de la flor
si desapareces yo te encuentro
en la misma esquina de mi habitación

Cada dia que pasa te pienso y te vuelvo a mirar
cada cosa en su sitio el pasado, presente
en el polvo mis dedos se juntan
y quieren tenerte cambiando conmigo
no he movido tu foto ni el tiempo en los años
si me hablas de lejos procura avisarme temprano
y asi imaginarme
que te tengo aquí....
uh uh aquí
que te tengo aquí
aquí.

Dedicada a H.

UNA COMPLETA DESCONOCIDA

2009-10-09T05:59:00.000-07:00

Este año la escritora alemana (de origen rumano) Herta Müller fue galardonada con el Premio Nobel de Literatura 2009. Es la decimosegunda mujer en conseguirlo y es además el décimo escritor de origen alemán que recibe este reconocimiento por parte de la Academia Sueca.

Perdón por la ignorancia pero nunca antes había escuchado el nombre de esta escritora, y como se menciona en el blog del escritor Iván Thays: Moleskine Literario, la escritora alemana es "un nombre que ha resultado favorecido en las quinielas y ha saltado del puesto 50 al 4to lugar, ni más ni menos, en menos de tres días ¡Qué tal subidón!”.

Como casi últimamente ocurre, la premiación de los Nobel de Literatura son una especie de lotería para aquellos escritores a quienes la Academia Sueca da como favorecidos, sé que tal vez estoy pecando de demasiado crítico con una escritora de la cual no tengo (aun) el gusto de conocer su obra, pero es que una vez mas se deja de lado a escritores que por su calidad literaria ya deberían haber sido galardonados hace mucho tiempo con este reconocimiento, no quiero mencionar los nombres de los eternamente voceados para recibir el premio, pero todos sabemos a “quienes” o mejor dicho a “quien” me refiero específicamente. En todo caso prometo un posterior comentario sobre esta escritora pero con conocimiento de causa, es decir después de haber leído algo de su obra.

Breve biografía de la ganadora del Premio Nobel de Literatura 2009
Gracias a Siruela

Herta Müller (Nitzkydorf, 1953), descendiente de suabos emigrados a Rumanía, es uno de los valores más sólidos de la literatura rumana en lengua alemana. Estudió Filología Germánica y Románica en la Universidad de Timisoara y se vio obligada a salir del país por su relevante papel en la defensa de los derechos de la minoría alemana. Desde 1987 vive en Berlín. Herta Müller ha sido galardonada con los premios Aspekte (1984), Ricarda Huch (1987), Roswitha von Gandersheim (1990), Franz Kafka (1999) y Würth (2006), entre otros.

JEZEBEL

2009-09-30T08:46:00.000-07:00

Jezebel

Te llaman Jezebel,
Siempre que andamos
Vas caminando directo al infierno,
Eres buscada por actos de pecado, dicen ellos.
Y tendré que pagar,
Pero te necesito tan sólo de esta manera.

Te llaman Jezebel
Por lo que te gusta vestir.
Estás descompuesta moralmente.
Dicen que nunca te preocupas por mí,
Lo que el pecado percibe es que tus juegos son la clave.

Abre sus ojos a la belleza
Abre sus corazones a la dicha
Abre sus mentes a la idea
De que no le perteneces a nadie.

Te llaman Jezebel
Siempre que los hombres caminan
Dicen que pueden contar
Que la espera en tus ojos es real,
Y cómo te sientes en verdad,
Pero no pueden ver tu atractivo.

PRE-TEXTOS

2009-09-25T01:02:00.000-07:00

Autechre - Dropp from aubolessi on Vimeo.

Las aves del Insomnio

La noche camina
y el eco pesado de un suspiro
se detiene frente a mí
como queriendo apoderarse
de este silencio
que ya no es mío

Algo quiebra
esta sonora oscuridad
logra su escandalosa luz
hasta hacerme titubear

La noche camina
se arrastra de a pocos
se llena gota a gota
como si quisiera inundarlo
Todo, todo, todo

No amanece
y el quejido de los pájaros
me recuerdan que no vivo
que aun respiro oscuridades
sombras, penumbras
recuerdos que se hacen
casi humanos
se mueven
y respiran
a mi lado
mientras reina el espanto
de la noche
que aun camina

CESARVILL

... AL AMANECER

2009-09-21T08:12:00.000-07:00

Endvra - The devils stars burn cold

No sé si el ánimo de una persona tenga que ver necesariamente con el clima reinante en la ciudad o con el ambiente que percibimos al amanecer. Hay mañanas en las que, luego de despertar o mejor dicho luego de esperar impacientemente la llegada del día (últimamente no logro conciliar el sueño y lo único que hago es esperar a que amanezca) percibo en el ambiente una extraña sensación de desolación acompañada de una ligera sensación de fastidio. El clima frío y levemente sombrío en esta época del año acompañada de un cielo inmensamente gris y oscuro que casi siempre está a punto de soltar su llanto de una vez por todas sobre mí, pero que solo llega a gotear de a pocos, no hace sino resaltar esta enorme sensación de desanimo. Tal vez el hecho de no aprovechar las horas correspondientes al merecido descanso son las que me arrastren a este universo de aburrimiento rutinario y que diariamente percibo al recibir los primeros indicios de luz. Camino casi mecánicamente hacia el punto inicial del día anterior a repetir nuevamente un viaje infinito hacia mi destino, ver los mismos rostros o tal vez no darme cuenta de ninguno en particular pero el ambiente cansino y aburrido no desaparece, solo se repite una y otra vez como en una vieja película. Todo este recorrido ritual lo hago acompañado de una especie de “soundtrack fílmico” que acrecienta mi angustia, que le pone la nota tétrica a mi recorrido. En mis oídos resuenan las notas graves de una marcha cuasi fúnebre que me acompaña maquinalmente en mi desaliento.

FUERZA NATURAL

2009-09-18T00:59:00.000-07:00

GUSTAVO CERATI

"No imagino una gira sin el Perú"

EL MÚSICO ARGENTINO PRESENTÓ “FUERZA NATURAL”, SU NUEVO TRABAJO EN SOLITARIO. EL EX SODA STEREO CONFÍA EN PRESENTARSE PRÓXIMAMENTE EN NUESTRA CAPITAL

“Fuerza natural” es un disco que ofrece un sonido muy distinto al “Ahí vamos”, su anterior trabajo. En verdad, el músico argentino Gustavo Cerati nos ofrece un retrato más íntimo. “Tengo la necesidad de cambiar el enfoque en cada disco, y en esa dialéctica es en la que me puedo sorprender con alguna faceta mía aún inexplorada”, nos explica el ex Soda, quien aún programa la fecha de su posible venida al Perú.

“Ahí vamos” salió por la necesidad de hacer algo más power y clásico. De paso, funcionó muy bien para sacudir esa especie de modorra “cool” con la que me estaban encasillando. En “Fuerza natural” me concentré en liberar las estructuras y poner mayor énfasis en lo acústico y orgánico. Tanto la electrónica como los instrumentos “tradicionales” interactúan más naturalmente”, afirma el músico, que sigue apostando al eclecticismo, incluidos lo folk y la psicodelia. “Es un viaje personal diría, pero conectado con todo lo que me rodea. Lo siento nuevo y, al mismo tiempo, desarrolla varias ideas esbozadas en discos anteriores”, añade.

¿Sientes que al hacer un disco como “Fuerza natural” te has reinventado?

Es posible. Pero lo más importante es que me sentí relajado, desprendido de presiones y eso se nota en el resultado. Fue muy emocionante hacerlo y la libertad de ir por donde me da la gana está más presente que nunca en este disco.

Hace poco comentaste que después de este disco ya puedes morir tranquilo. ¿Qué has sentido con este álbum que no hayas sentido con los demás?

No fue eso lo que dije. “Si me retirara hoy…” fue la frase, ¿un poco menos dramática no? El entusiasmo me lleva a pensar que este disco sería un buen legado si dejara de grabar discos. Pero es una suposición, voy a seguir haciéndolo…

Lanzaste una línea de ropa con tu nombre, muchos piensan que estás fuera de los patrones de lo que se esperaba de Cerati. ¿Cómo tomas esto y que te pareció esta experiencia?

El ofrecimiento vino de Falabella, nos juntamos con Manuel Morales, el diseñador con quien trabajo hace varios años. Teníamos la libertad de armar una colección a nuestro gusto y fue entretenido hacerlo. Hubiera sido suficiente con solo poner mi nombre, pero le dimos una vuelta más a la cosa y es mérito de Manuel en gran parte. Yo aporté algunas ideas y hasta algún diseño por ahí, pero es claramente una ropa que me pondría. Está inspirada en lo que uso o me gusta, desde los cortes hasta los diseños, así que estoy contento con el resultado. Igual creo es un hecho aislado, no tengo en mente seguir con ello en el futuro, aunque quién sabe. Ni siquiera estaba en mis planes hacerlo.

Al lanzar el disco en versión vinilo, afirmas que vas a contramano de la historia. ¿Qué es lo que no te gusta de esta nueva era de música digital?

El MP3 está bien, cumple su función práctica, pero no suena ni parecido a lo que uno imaginó o grabó. El rango sonoro está muy restringido, entonces, creo que hay que apostar también a tecnologías que llegaron a su máxima evolución, como el vinilo, aunque parezca retro, para que la calidad artística se mantenga. Lo digital sigue su desarrollo y aún está lejos de ser el ideal y ni hablar de la música comprimida en un teléfono. Todo es válido, ¿pero sabes quiénes compran más vinilos hoy? Las nuevas generaciones. Lamentablemente, es un producto caro, porque hay que hacerlo en el exterior, en este caso en Francia, pero cuando ves el objeto y lo escuchas notas la enorme diferencia.

En el disco anterior incluiste una canción compuesta junto a tu hijo Benito, en este él también tiene participación en tres canciones. ¿Cómo es la dinámica para componer con él? ¿Compartes los gustos musicales de tu hijo?

Está tan consustanciado con lo que hago, que la colaboración se dio espontáneamente. Estábamos de vacaciones, él conocía las canciones desde su origen y varias de sus ideas encajaron a la perfección con lo que estaba escribiendo. A veces le daba alguna pauta o título y lo dejaba volar libremente. Otras propuso algo que me pareció mejor incluso que lo que yo había escrito. Tanto él como Lisa tienen una gran sensibilidad y cultura musical, es algo que han absorbido desde que nacieron, más allá de que se dediquen o no a esto.

¿Cómo notas la respuesta del público peruano cada vez que vienes a Lima a presentar un disco solista?

¿Qué puedo decir? Siempre ha sido fantástico tocar ahí, los peruanos son muy efusivos e informados y desde los primeros tiempos de Soda he sentido una fuerte conexión. Ha sido y aún lo es un lugar fundamental para tocar, la paso muy bien y conservo muchos recuerdos.

Has visitado nuestro país muchos años y eso ha hecho que tu relación con el Perú sea muy fuerte, incluso se dice que Soda accedió a cobrar menos en su última gira para no dejar a nuestro país sin verlos. ¿Qué tan cierto es esto y cómo sientes tu relación con el Perú?

Es cierto, he insistido mucho en ello y creo que es una forma de retribuir tanto cariño e interés por lo que hago. Ya no me imagino una gira que no pase por el Perú.

¿Cuándo vendrás a Lima a presentar este disco? ¿Dónde empezarás la gira y cuánto durará?

Estamos viendo si será en este primer tramo de la gira: noviembre-diciembre. Creo que es probable. De cualquier manera, más tarde o más temprano, iré por allí a presentar “Fuerza natural”, eso se los aseguro.

FUENTE: El Comercio

NADA PARA DECLARAR...

2009-09-15T06:43:00.000-07:00

Martes 15 de Septiembre, ocho y cuarentiseis de la mañana y no tengo nada que decir, ayer fue un día mas, es decir un día que se repite y se repite y se repite hasta el infinito. Me cuesta tanto pensar en el mañana, hasta puedo decir que siento miedo del mañana, no se que me va a pasar, estoy a punto de terminar mi carrera y siento incertidumbre, aunque no se si esa sea la palabra correcta para definir lo que últimamente estoy sintiendo.

Hoy en la mañana vi una noticia sobre un hombre que se quito la vida frente a su cámara web, en vivo y en directo vía Messenger y pensaba en la frialdad de estos tiempos, en la hipocresía, el engaño, la mentira, la doble moral, como aquella canción de Dolores Delirio que dice: “…decir sin decir, mirar sin mirar, cantar sin cantar, amar sin amar… en doble moral…”

Tal vez eso sea lo más sensato para olvidar mis miedos y simular tranquilidad,… no decir nada, por no herir, salir ileso de la verdad… manejarme con doble moral.

DOLORES DELIRIO - Doble moral

Cansado de fingir,
No decir nada, por no herir,
Salir ileso de la verdad.
Manejarme con doble moral,
Decir sin decir, y luego
Actuar en doble, doble moral.
Cansado de viajar,
Encontrarme otro rumbo, otra ciudad,
Salir ileso de la verdad.
Lo que gritas te coge los pies
Al escapar
De un juego mortal.
En doble moral,
Doble moral,
Doble moral,
Decir sin decir,
Mirar sin mirar,
Cantar sin cantar,
Amar sin amar,
Doble moral,
Doble moral.
Cansado de callar,
Lo que descubres ante tí,
Salir ileso de la verdad.
Manejarme con doble moral,
Decir sin decir, y luego
Actuar en doble, doble moral.

Video sobre el peligroso uso del celular al manejar

2009-09-02T22:38:00.000-07:00

Tomado de un post de El Comercio

Un impresionante aviso publicitario británico sobre los peligros de enviar mensajes de texto mientras se conduce se ha convertido en un éxito en Internet y provocado debates en todo el mundo.

La policía de la localidad de Gwent, en Gales, dijo que un pasaje del video que encomendó para usar en las escuelas ha recibido más de 6 millones de visitas en YouTube y otros sitios de Internet desde que apareció el mes pasado.

En la película de 30 minutos (puede ver un avance en este enlace) aparece una alegre adolescente llamada Cassie, quien provoca un accidente múltiple con cuatro muertos cuando intenta enviar un mensaje de texto con su celular mientras conduce. En el choque, filmado en cámara lenta, se ven cabezas atravesando ventanillas, cuerpos mutilados y los ojos muertos de un bebé.

En Gran Bretaña está prohibido hablar por teléfono celular o enviar mensajes de texto mientras se conduce. “El filme es eficaz porque es impresionante y habla de algo que mucha gente hace aunque sabe que está mal”, dijo el director, Peter Watkins-Hughes.

Investigaciones de la asociación automovilística británica RAC revelan que el envío de mensajes de texto reduce en un 35% la velocidad de reacción del conductor.

FELIZ DÍA BLOGGERS DEL PERÚ Y DEL MUNDO

2009-08-31T08:37:00.000-07:00

Y como dice en la página web dedicada al día del blog: "El BlogDay es el día de los blogueros, y ha sido creado para que los blogueros conozcan a otros blogueros, de otros países y de otros centros de interés. El 31 de agosto es el día en el que los blogueros dan a conocer otros autores".

Hace un año atrás empecé con este blog y la verdad es que ha sido muy gratificante para mí poder expresarme a través de este medio, sé que a veces no lo hago con la frecuencia que yo quisiera pero bueno, trato de hacerlo siempre.

Comentarios, estados de animo, poemas míos y de otras personas, algunos discos en mp3 para descargar, en fin, son muchas cosas las que he “posteado” y bueno no me puedo quejar, hoy estoy contento con mi amado blog, gracias a él he podido conocer a muchas personas, quienes me han dejado comentarios muy halagadores y frases de aliento cuando las he necesitado, aprovecho la oportunidad de saludar a mis amigos que al igual que yo también tienen su blog y que por cierto siempre tienen cosas muy interesantes que compartir. Feliz día blogueros!!!

Como se suele acostumbrar en El BlogDay, los blogueros postean un artículo recomendando 5 nuevos blogs, preferentemente blogs diferentes a su propia cultura, punto de vista y posición. Yo por mi parte voy a poner los blogs que han participado en el concurso: “20 Blogs Peruanos” que premió a los blogs más votados en el Perú por categoría y los tres más votados en todo el concurso, si pueden le dan una "chequeadita".

Por último quiero compartir un video que encontré en el blog de Conciertos Perú y que me ha hecho reír un montón, espero que también se maten de risa viéndolo.

Los blogs peruanos premiados son:

Top 3 Ganadores (Blogs más votados):

1. Educando a mi Hijo: http://www.educandoamihijo.com/
2. WWE en vivo: http://wweenvivo.com
3. Conciertos Perú: http://www.conciertosperu.com.pe

Y los blogs ganadores por categoría:

• Arte y Cultura: “Otras Tardes”
• Blog Personal: “LSD”
• Blog Peruano en el Extranjero: “El Gato del Hortelano”
• Blogstar: “Educando a mi hijo”
• Deportes: “WWE en vivo”
• Educación: “Blog FIIS UNI”
• Empresas: “Haga Negocios”
• Entretenimiento: “El Joven Nostálgico”
• Familia: “Mama Flor”
• Blog Famoso: “Carlos Cacho”
• Ficción: “Transformers Perú TLA”
• Fotoblog: “PHOTOGR@FIANDO”
• Blog Grupal: “Numero Zero”
• Noticias y Actualidad: “Polítika”
• Sociedad: “Nuestras Vidas”
• Tecnología y Ciencia: “Sophimanía”
• Teen Blogger: “Crepúsculo Perú”
• Twitter: “Freddy Linares”
• Página de Facebook: “Perú, mucho gusto”
• Video Blogger: “Alterno TV”

SIN TÍTULO

2009-08-27T01:26:00.000-07:00

He decidido
morderme los labios
porque sé que no vas a sangrar

conmigo.

A estas alturas de mi vida
sólo me queda
el desconsuelo de saberme
inútilmente humano

Con mis manos
y mis llagas
mutilando mí esperanza

¿A qué has venido?
Te pregunto.

¡Regresa por donde viniste
y llévate tus penas!
Ya no las quiero

Arroja todo aquello que ofrecí
Y que nunca pude darte.

Hoy mis pasos se hacen tardos
y en cada bocanada
de aire fresco
siento el cansancio del día.

Y repito:
He decidido
morderme los labios...
y ahogar el llanto,
sin llanto
la ira,
sin ira
mi vida
sin la tuya.

CESARVILL

¡NO A LAS CORRIDAS DE TOROS!

2009-08-24T21:56:00.000-07:00

"JUNTAdo y documentado"/intolerancia (RUIDOSO REMIX BY EL DESPERTAR DE VENUS) video realizado para INSUMISIÓN (Leo Bacteria) por Iván Lozano

Un toro que nace de una pinta en una pared, que dia a dia se nutre de la violencia humana hasta ponerse rojo de ira solo para saltar del muro y arremeter con rabia contra todo quien se le cruce en su camino el cual ya esta trazado, y lo lleva hasta la plaza de acho...donde le espera un final distinto al que esperaba...

Post tomado del Blog del artista visual IVÁN LOZANO

http://www.ivanlozano.co.cc/blog/

A PROPÓSITO DEL FRÍO

2009-08-20T08:37:00.000-07:00

La bóveda

Sentir frío y mirar desde mi ventana las gotas de lluvia del otro lado del vidrio, una sensación de nostalgia me invade y hace que no quiera salir, prefiero acurrucarme entre las mantas oscuras que me protegen de este gélido y a veces angustioso clima. Dentro de mí también hay algo que se congela paulatinamente sin poder evitarlo.

Tengo cada rincón de este espacio debidamente protegido y es casi imposible que algún punto de este minúsculo y oscuro lugar haya quedado sin ser sellado, es como una bóveda que me protege de la inclemencia del tiempo. A veces creo estar preso, pero eso es absurdo, sé que puedo dejar en cualquier momento este maldito lugar, agarrar mis cobijas y largarme cuando yo lo quiera. Pero no puedo, el frío me detiene, me congela, y no hago sino observar el mundo, temerosamente desde mi ventana. Decir el mundo es exagerar, solo veo el otro lado desde mi ventana, un camino oscuro sin final oculto por decenas de árboles decrépitos que se asemejan a enormes y monstruosos animales que aguardan a su presa en la quietud aterradora de la opacidad.

Siento miedo de salir, de quedarme, de estar aquí dentro y morir torturado por mis miedos absurdos, es entonces cuando creo que lo mejor es dormir, olvidarme de todo y dormir, soñar con paisajes jodidamente iluminados y cercanos.

Hace mucho que llegué a este lugar y aun no he podido descifrar a que diablos vine, sé que llegué aquí huyendo de algo, pero aun no sé de que, eso es algo que hace mucho tiempo olvidé y por más que lo he intentado recordar creo que jamás lo voy a hacer.

Siento frío, y no sé que hora es, todo el tiempo esta oscuridad me consume, me atormenta. A veces siento pasos y me acerco sigilosamente a mi ventana, pero solo puedo ver las gotas de la lluvia cayendo eternamente como un llanto inconsolable y voy corriendo a cobijarme, a quedarme quieto y esperar que todo concluya de una vez, a ver si cuando despierte, este maldito frío de mi cuerpo se haya ido para siempre, para siempre…

CESARVILL

ME HACES BIEN...

2009-08-15T13:58:00.000-07:00

Algunas cosas que perdimos en el camino regresan a nosotros y a veces lo hacen de manera definitiva. Algunas veces suelo soñar despierto, bueno en realidad creo que todo el tiempo lo hago, e imagino escenas y situaciones agradables que sé que algún día viviré y entonces me enfoco en ese punto, y hago todo lo posible para que se torne en realidad, así soñé con ciertas cosas que hoy ya he realizado o que estoy por realizar. Muchas veces he perdido mi rumbo pero lo importante es que siempre he tenido a alguien cerca para traerme de vuelta al camino correcto. Finalmente las cosas vuelven a uno siempre, todo regresa a nosotros una vez mas y entonces es mejor haber tratado de hacer bien las cosas antes, porque tal vez la vida en algún momento nos puede recompensar…

Me haces bien (acustico) - Jorge Drexler

Para contarte, canto
quiero que sepas
cuánto
me haces bien
me haces bien
me haces bien
Te quiero de mil modos
te quiero sobre todo
me haces bien
me haces bien
me haces bien
Basta ver el reflejo de tus ojos en los míos
como se lleva el frío
para entender
que el corazón no miente
que afortunadamente
me haces bien
me haces bien
me haces bien

VIDEO DE MODEST MOUSE DIRIGIDO POR HEATH LEDGER

2009-08-05T12:40:00.000-07:00

Modest Mouse - King Rat (International Version)

A veces encontramos en la web cosas que no vale mucho la pena ver, pero otras veces es agradable encontrarnos con cosas realmente geniales y que merecen ser compartidas con todos. Este último video de Modest Mouse esta dirigido por el desaparecido actor Heath Ledger (The Dark Knight, Brokeback Mountain), y lo encontré gracias a un enlace publicado por Blonda Solteria Anunciada quien es una amiga del Facebook.

Esta es una producción animada para un tema del grupo norteamericano Modest Mouse titulada: "King Rat" y es una visión irónica sobre una realidad muy cruda pero cierta y que esta magníficamente retratada en el video dirigido por Heath Ledger.

En el 2007, Ledger presentó al cantante de Modest Mouse, Isaac Brock, la idea de un video musical contrario a la caza de ballenas que tiene lugar en las aguas de su Australia natal. El video fue concebido completamente por Ledger, aunque no lo pudo terminar debido a su temprana desaparición. Tras su muerte, The Masses, una compañía de cine y música en la que el actor participaba, decidió completarlo, y es así que el debut del video en internet se hizo publico coincidiendo con la publicación del último disco de Modest Mouse, llamado: "No One's First, and You're Next", en el que está incluida la canción "King Rat".

EL DESPERTAR DE LOS SUEÑOS

2009-07-31T17:38:00.000-07:00

MULHOLLAND DRIVE (2001) - DAVID LYNCH

Hasta hace poco no sabia mucho acerca del cine de David Lynch, es mas había oído por ahí que era una especie de artista incomprendido que solo unos cuantos entendían por estar totalmente alejado de los parámetros clásicos del cine hollywoodense, por su cine caótico y pedante según algunos críticos, pero es mejor tener una idea propia acerca de lo que hemos oído y es precisamente por eso que me entusiasme mucho al recibir por parte de un amigo (gracias Wilfredo) dos películas de este genial director: Lost Highway y Mulholland drive siendo esta última es la que más me impacto y por la que me decidí a hacer una critica o mejor dicho un comentario.

"Mulholland drive" es un film de ambientes oníricos que envuelve al espectador en un turbio desasosiego, es como un rompecabezas pero con mas huecos que piezas. Esta llena de impulsos inconcientes y muchos podrían calificar la película de Lynch como demasiado caótica por la sucesión de escenas deshilvanadas, que componen una autentica ceremonia de la confusión, pero no, Mulholland drive es brillante y retorcida. Como leí por ahí: “Esta es una película a la que te tienes que rendir. Si buscas lógica, ve otra cosa”. Mulholland Drive va directamente a las emociones, como la música que uno escucha en solitaria quietud. Lynch construye su universo onírico de manera no caprichosa, pero sí muy juguetona, quizá demasiado y a menudo da la impresión de ser una creación improvisada a impulsos intuitivos, los cuales no siempre acertarán a dar un significado coherente para el espectador.

Tuve que ver más de tres veces la película para poder atar algunos cabos sueltos y en cada visión descubría aun más ese universo de sueños, pesadillas, la historia de amor lésbico, la trama de suspenso con mafiosos y agentes del cine como excusa para desarrollar una visión ácida de la alta sociedad hollywoodiense y elementos de carácter simbólico que vertebran el conjunto hacia un tratamiento onírico, de tal forma que todo se somete a esa fascinación por el carácter perturbador y “vaporoso” de los sueños.

Mulholland drive es cine intuitivo, que remite y afecta a la capacidad intuitiva del espectador. Es un tipo de cine en el cual el que mira a la pantalla tiene un papel activo en la construcción del significado (se me vienen a la mente las clases del profesor de Didáctica), causas y efectos de la historia narrada, gracias a que su creador deja un margen de indefinición y ambigüedad para que el espectador imagine el resto. Esto se consigue mediante el uso de intencionados cabos sueltos y con un sentido narrativo fundamentado en lo simbólico, y el símbolo siempre es representación de otra cosa distinta al mismo símbolo. Todo esto implica que, en muchos casos, se le exige al espectador más de lo que puede abarcar, porque no todos tienen la misma sensibilidad intuitiva ni la misma formación cultural. Por esta razón es el mismo espectador quien debe hacer el resto del trabajo, es lo que exige la película, lo cual la eleva a categoría de obra de arte si atendemos a su naturaleza exclusiva surgida de una mente de singular creatividad.

Su carácter de obra de arte radica, en definitiva, en la infinitud de su significado, ya que éste se extiende hasta la infinita intuición del espectador. Lo complicado de “Mulholland drive” no es la historia que cuenta, sino la estructura y los elementos usados para contarla. Creo que no exagero al considerar esta película como una obra de arte, todo absolutamente todo esta milimétricamente calculado para ejercer la óptima representación visual en cada uno de los estados o niveles oníricos que quiere reflejar, es sin lugar a dudas una pieza única y original, fiel expresión de una mente brillante como la de David Lynch.